Por: Naomi Mulvihill
Estoy escribiendo un libro con una bendición para cada cosa,
aún el trigo triturado, aún un terremoto.
Cuando lo intento precisar, el silencio me ciega.
Sobre una canción, hay un pájaro en la cerca
que niega decidir. Se mofa de todos—gaviota,
arrendajo, alarma de carro. Hay ese hombre que se lanza
del acantilado en un traje de alas y un topo que caza
las dunas por distantes señales.
Tan rápido como se abre el sendero, la arena colapsa.
Pequeño extraño, multitud alienígena—el único bebé
que hice vino al final
de la duodécima semana. Afuera, las primeras hojas de hierba
salen de las grietas del asfalto.
Debajo de un arbusto, las violetas condensan
en un traslapo de sombras. Sustancia y su ausencia,
canta el pájaro. Bendice el incognoscible. Bendice lo improbable.
Bendice lo ambivalente.
Traducido por la autora. Publicado en Naomi Mulvihill, The Knife Thrower’s Girl, (Washington, D.C.: The Word Works Press, 2023).
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