La quinta estación

Por: Humberto Rivas

Afuera las nubes se derraman

             sobre la ciudad,
      adentro, una hoguera,
          mi corazón;
                  la leña, tu amor.
Afuera, las manos callosas del viento
                    abofetean mi semblante,
adentro, tu aleteo me hace cosquillas
                    y le saca sonrisas a mis esquinas
                                            polvorientas.
              Afuera, hojas secas, heladas, árboles calvos
en estado de reposo;
                    adentro, primavera eterna
que trajo la quinta estación del año,
                                   que llegó para quedarse,
y que lleva por segundo nombre
                                       del Carmen.

                                Para mi musa

                            Yadhira del Carmen

Esperando

Por: Jacinto Sención Mateo

…Hoy te busco querida miseria,
a ti humana miseria, que tocas la puerta de los desdichados,
los aprietas como los malos.
Humanos son, aunque la maldad ha llegado a sus manos;
pero, ¿qué será de aquellos donde nunca hubo miedo en hacer la maldad?
Ya el tiempo nos dirá si lograron llegar a ese infierno que fueron cavando
y, cuando suceda el día,
comenzaremos a llorar por un mundo que fracasó…

Lo que esperaba

Por: Franklin A. Peralta E.

La brisa fresca
del verano,
el enterrador
de tanquetas y blindados.
La trampa la presa la cornada.
La emboscada de la aurora
a las once de la mañana.
Las cadencias de caderas,
las batallas en la tierra.
Los medios círculos,
los agostos.
El gusto.
              ... no llegó.

Tambores

Por: Indhira Itsuki

Nadie quiere morir en lo que conoce,
ni irse de la vida
dejando experiencias como recuerdos.

Nadie quiere ser olvido de nadie.
Nadie quiere morir su muerte.
Tejen rezos con fábulas en los dedos.
El presente es frágil de sí mismo.
¿No lo será de ti?

Quien vive,
a su muerte le huye;
quien teme a todo eso,
nunca conocerá lo hermoso de la vida.
Cada despedida aparece sola.
La vida empuja,
la muerte despoja.


Tomado del libro Tonalidades oscuras. 2025

Penélope

Por: Jean Suriel

TODO se detiene
a un paso de mi conciencia
y espero.
Más allá no hay quietud
aunque aquí
tampoco la serenidad
es absoluta.
Y espero
que transcurran las horas,
la lluvia y la memoria
y la memoria de los días.
Y también me espero.

Viernes 7

Por: Nicolás Guevara

¿Quién no lleva un recuerdo
de sal y azufre colgado en el pecho
como una redonda medalla
resistiendo el olvido?

(Tomado del libro: Poetidiario. 1998)

Autorretrato

Por: Leonardo Nin

Yo,
ya no busco la insignia del desprecio
donde se exilia la paciencia,
sé dónde el viento esconde el silencio
cuando muere el eco.
Yo,
ya no recojo lisonjas de bondades
del decoro,
sé dónde muere un árbol
cuando la envidia humaniza
al alma.
Yo,
ya no espero lo recíproco
del otro solidario,
aprendí a sentir envidia
cuando el lodo se hizo cuerpo
en mis venas de poeta.
Yo,
ya no me disculpo
ante el ojo acusador de los jueces,
he visto a una montaña
parir imperfecciones,
que hoy cuelgan de mi cuello
como una diadema de carne y hueso.
Yo,
tiempo, materia, medio-tiempo, alma,
cuerpo, hoyo, hoyo profundo,
muerte, laberinto de incógnitas,
vida: existencia perenne
del recuerdo.


Tomado del libro: Espacio pagado. 2018.