Naiboa Literaria ____________________________

Amigo

2012-02-12T18:48:00.000-08:00

Por: Sandy R. Genao Cruz

Amigo es quien te comprende
quien mira también tus defectos
quien sin importar que pase
guarda para ti respeto.

Muchos sueñan con tenerlo
pocos reciben la gracia
un amigo ríe contigo
y cuando lloras te abrasa.

Iniciar una amistad
requiere de mucha paciencia
los amigos se comprenden
se entienden y se respetan.

Gracias debemos de dar
si tenemos un buen amigo
porque es escasa la amistad
en el mundo en que vivimos.

Obsequios valiosos son
los amigos que tenemos
somos dichosas y dichosos
los que contamos con ellos.

Sedienta de ti

2012-02-02T20:06:00.000-08:00

Por: Albania Camacho

Abro los ojos sedienta del desenfreno de nuestros placeres inconclusos, silenciados, irrealizables… porque eres un sueño inalcanzable en la agonía de mis anhelos.

Mis deseos oprimen la frialdad de tu distancia, mientras disfruto el calor de tu mirada.

Descubro que el amor es magia, mientras el mar susurra a mis oídos tus palabras, cuando contemplo tu sonrisa en las estrellas, al soñar que son tus manos las que me hacen sentir viva, al entregarme las caricias más deliciosas.

Mi piel se eriza con tus besos, con tu aliento. Mi cuerpo se humedece con tu presencia, mientras desea tu calor, tus caricias, tus deseos, mientras brotamos en el calor del fuego que recorre nuestras venas.

Bienvenido Teo

2012-01-22T19:35:00.000-08:00

Por: Jacinto Sención Mateo

Bendita la hora de tu llegada
de tu partida hacia los tuyos
que hoy como ayer en la espera
ansia de ti que ya estás.

Fiesta aquí, allá, en todos
tragos compartidos
amor del bueno
por ti que recién llegas
que llegas con esmero.

¡Y qué no hacer para agradarte!
para sentirte y tocarte
amarte con cuidado
cuidarte con cariño
entre los tuyos siempre.

Así como un padre alegre
como una madre feliz
y de la abuela ni decir
cuánto amor para compartir
contigo cuanto antes.

Bienvenido Teo Antonio
ya no eres deseo, ya eres tú
tú tan real como los tuyos
como él, como todos
pero sobre todo
trajiste la alegría y el amor.

Tiempo

2012-01-14T07:16:00.001-08:00

Por: Sandy R. Genao Cruz

Este es el año perfecto
para iniciar el camino
para trazar nuevas metas
y olvidar el desatino.

Estás en el mes indicado
para tomar decisiones
para cambiar de actitud
y corregir tus errores.

Es la semana precisa
para anotar tus planes
para querer crecer más
para que tu mente aclares.

Es el día conveniente
para empezar a amar
para llamar los amigos
para querer ayudar.

Vives la hora indicada
para otra oportunidad
de valorar lo que eres
y hacer contigo la paz.

Este es un minuto bueno
para conversar con Dios
para cerrar tu dos ojos
y hacer una oración.

Es un segundo perfecto
para dar una sonrisa
para levantar la frente
y sentir la suave brisa.

Teatralidad

2012-01-06T16:45:00.000-08:00

Por: Nicolás Guevara

No hay sendero creciendo en el fango.
Huellas sobre huellas se hunden en la
ruta que resbala el pudor. Crece el fango,
se hace pantano y nos volvemos fieras.
Sobrevivimos humillando la memoria descalza
de los muertos, los nuestros, esos que nos miran
como flamantes dioses del gourmet
alimentados de baba y estiércol.

(Tomado del libro: Un hombre en silencio. De Próxima aparición)

Mi temor y mi alegría

2011-12-31T14:47:00.000-08:00

Por: Humberto Rivas

Soledad en compañía, sed en la humedad
un barco de velas sin ellas, que tristemente
zozobra atascado en un lago de excrementos.
Pender al vacío sin una mano en lontananza
que sostenga mi humanidad en caída
silencio fúnebre en la algarabía
el entierro de la virtud sin dolientes ni parientes
mofa del valor
tontos entronizados
pensadores exiliados.

Esto es la ponzoña de mi paz, llaga purulenta de desvarío y
la suma de todos mis miedos.

Tenerlo todo en un abrazo de desamparo
mientras cesan torbellinos, y asirnos fuertemente
a la ígnea vehemencia de la compasión
mientras el tiempo
acelera Apocalipsis de esperanza.
Delirar en una sobredosis de sabiduría
para vivir por siempre extendiendo
minutos al placer, sudar júbilo
en la yugulación de vetustos paradigmas
del pasado y del presente.
Amando el cosmos que se manifiesta en el perfume
de tu voz elíptica.

Esto es tocar el fondo del mundo y el techo del firmamento
el caos en fuga, el temor de mis miedos y la suma
de todas mis alegrías.

Desahogo

2011-12-17T10:14:00.000-08:00

Por: Franklin A. Peralta E.

Es insoportable la prisión
en un calabozo sin rejas ni cadenas.
Es insoportable esta fortuna de pasos
sin caminos para darlos.
Es insoportable esta presencia
en los rincones de mis recuerdos.
Es insoportable este escuchar
los acordes de mi propia música.
Es insoportable la certeza
de la estupidez que traspasa fechas.
Es insoportable la alegría
que demanda la ocasión.
Es insoportable la amistad
con fecha de caducidad.
Es insoportable la cordura
de cifras que llevan a la locura.
Es insoportable querer
lo que la vida me obliga a querer.
Es insoportable la monotonía
de saber que hay un mañana cada día.
Es insoportable…
toda esta mierda.

(En el falso cumpleaños del 2003).

Sensible y vulnerable ante ti

2011-12-02T18:58:00.000-08:00

Por: Albania Camacho

En hermosos atardeceres siento el fuego de los besos que sellan nuestras almas, cuando nos entregamos en cálidas miradas que acarician nuestras sonrisas. Al pensarte me siento vulnerable, tiemblo de miedo de las ganas de abrazarte, me encuentro sensible ante ti por la insaciable sed que tengo de tu ser.

Haz tuyo cada espacio de mi cuerpo mientras desembarcamos en el silencio de la entrega a nuestras más profundas delicias, deja que nuestra piel hable entre los gemidos y susurros del amor.

No me digas que calle cuando el silencio se asfixia en el calor de nuestras miradas, encontrando los fogones más ardientes de nuestros apetitos de consumirnos sutilmente, mientras colmamos la desesperación de nuestra piel, mente, alma y corazón… cuando mueren en tus brazos las distancias de los cielos que nos separan.

Vivencias en broma y en serio

2011-11-17T18:38:00.001-08:00

Con la alegría con que se recibe al primer vástago, nos place el anunciarles que el asiduo colaborador de Naiboa Literaria Rafael Álvarez de los Santos pondrá en circulación su primer libro: Vivencias en broma y en serio. Por sus escritos publicados en este espacio sabemos que Rafael puede hacer de tripas corazones y de corazones trizas.

Si disfrutas sus escritos, si quieres leer sus nuevos trabajos, si quieres compartirlos con tus amigos y amigas ven:

El martes 13 de diciembre

A las 6:30 de la tarde

Al salón de eventos de Visión Mundial

En la calle Lea de Castro, esquina Joaquín Pérez, en Gazcue.

Y acompaña a Rafael y al equipo de Naiboa Literaria en esta celebración de nuestras grandezas y miserias.

Te Esperamos.

Atte. El Equipo Naiboa Literaria.

Zafa!!!

Madre siempre

2011-11-13T16:57:00.000-08:00

Por: Héctor Martínez D.

Te das
te ofreces
te sangras
en constantes entregas
y siempre resuelta
a ser don
aunque duela.

Recibes
agradeces
consuelas.
Todo lo impregnas
de sueño
utopía
esperanza
de búsqueda y activa espera.

Reciprocidad casi plena
sin confirmación
ni sospecha.
Posibilitas e interpelas
cada vez que en tu siempre ofrecimiento
anticipas mi necesidad de entrega.

Tu silueta
tu mirada
tus abrazos
y correcciones severas
no recuerdan deslices
sino sólo sentido
agradecimiento
y añoranza de vida auténtica.

Hoy en tu ausencia
agradezco tu siempre presencia
abrazo tu imagen
siempre amando
haciéndome sentir hijo y hermano
más allá de tu pérdida.

Desajuste

2011-11-09T18:21:00.000-08:00

Por: Eddy Ulerio

Al poeta Tomás Rivera

Te noto dubitativo en tus rutinas seguras
y percibo que tus andanzas,
aunque a veces no suelen ser santas
no advierten tu premura.

En vano te aventuras tras el sentido de tus pasos
y suele el sin-sentido rebosar tu alma
de inventario de lucha, hastío y calma
permitiendo que la nostalgia te robe el espacio.

Caminas por los mismos senderos de siempre
a sabiendas que la rutina socava tu corazón,
buscando en la lectura alguna evasión
del camino que se forma en tu andar silente.

Tu elocuencia esta cargada de melancolía
tus razones divididas entre certezas y pesares,
de un buen pasado revivido de copas y bares
de compañeros de causas que la vida te dio un día.

Tu silencio te condena a la soledad del poeta
que no entiende la frivolidad del mundo moderno,
enredado entre azares, intrascendencias y sueños
embriagado de lucidez, de parrandas y de fiestas.

Te abandonas sin saberlo en las manos del Quijote
y a fuerza de bien pretende ganarte el Cielo,
pero en vano la política te separa de ese anhelo
de un idealista del Sur que vive anclado en el Norte.

Seres trascendentales

2011-10-30T09:05:00.000-07:00

Por: Sandy R. Genao Cruz

Que cada paso que demos deje una huella eterna en el espacio y el tiempo,
y cada mirada sea una fulgurante luz que traspase muros y fronteras.

Que cada sonrisa sea el inicio de una interminable carcajada,
y cada palabra penetre en los oídos del mundo ávido de un mensaje nuevo.

Que cada gesto provoque en los demás inesperados gestos de solidaridad y agradecimiento, y cada acción convoque al compromiso.

Que cada encuentro con el otro se convierta en una celebración por la vida, y el respeto hacia el prójimo devuelva a este mundo la paz, la justicia y el amor.

Un Boxeador al Congreso

2011-10-25T18:05:00.000-07:00

Por: Rafael Álvarez de los Santos

Siempre he creído que la política que se hace en nuestro país es hasta cierto punto folclórica. Creo que somos el único país del mundo donde los candidatos se hacen llamar por su apodo y lo reflejan en los carteles que contaminan la imagen visual del entorno.

En mis recorridos por la ciudad he ido observando cantidades de apodos como: El Chato, Patica, Pirulito, Fiquito, Ito, Lila, y un amplio etcétera para no saturar el escrito.

También hemos visto integrarse al quehacer político partidista a figuras del arte y la televisión cuyo liderazgo ha estado cimentado en haber practicado algún deporte, específicamente la pelota, ser figura de algún programa de espectáculos, algún o alguna cantante o simplemente reina de belleza. Si se observa el oficio que realizan ninguno tiene nada que ver con la política.

Otra práctica que se ha ido poniendo de moda es la de anteponer la profesión o el oficio como garantía de que el cargo a que se aspira será realizado con cierto apego a grandes valores. Por eso no nos extraña que algunos carteles digan: “Un educador al congreso” “Una mujer al congreso” “Una mujer que sabe ser madre, por eso sus hijos estarán en buenas manos”.

Es en este último renglón donde quiero detenerme. Caminando por el Ensanche Luperón observé un afiche de un candidato a diputado cuyo nombre no aparecía en el cartel, sino su imagen acompañada de unos guantes de boxeador de color azul y de marca reconocida y un título que rezaba “Un boxeador al congreso”.

Me detuve por un momento para apreciar de cerca aquella tan llamativa novedad en el ejercicio de la política nuestra. Después de observarlo reparé en la necesidad de que exista un boxeador en el congreso, aunque no sé si este señor habrá sido consciente de su importancia.

La manera en como se hace política en este país conlleva a que constantemente tengan que defenderse de los ataques que el pueblo suele hacer hacia quienes no han manejado la responsabilidad depositada en ellos con pulcritud.

También hemos visto ciertos conflictos escenificados en el congreso en donde se ha recurrido a métodos muy peligrosos, por ejemplo pistola en manos, interrupciones de la energía eléctrica para poder golpear a otros sin que pueda identificarse quién lo hizo, discusiones acaloradas cuando existen posiciones encontradas ante determinados temas.

Un boxeador en el congreso permitiría que aprendan a utilizar los puños pues hasta el momento sólo han sabido utilizar las manos. Para utilizar el puño hay que cerrar las manos. Mientras éstas permanecen abiertas es muy fácil que cualquier bien común pueda quedarse entre los dedos de algún congresista, de quienes sabemos, a decir de su campaña, son honestos, nobles, trabajan por ti, hacen que avancemos hacia el progreso… aunque se observe en la población prácticas primitivas como la de aplaudir cuando llega la energía eléctrica.

Un boxeador en el congreso ayudaría a diversificar el espectáculo, pues hasta el momento sólo tenemos diputados que cantan, modelos de belleza y peloteros. Me imagino que estas personas han sido integradas a la política porque el show que suelen escenificar los congresistas y demás personajes suele ser monótono y de mala calidad, pero la nueva casta política sí saben cómo organizar un evento y brindar un buen espectáculo.

Un boxeador en el congreso agrega otra manera de divertirnos, en un país donde cada día crece la conspiración para negarnos ese derecho. Entiendo que incluida esta figura “peleará” para que ese derecho no se nos niegue.

En EE.UU. existe la figura de un congresista denominado “El látigo”, porque está encargado de llamar la atención a congresistas que hayan cometido actos indecorosos o que hagan poner en tela de juicio la reputación de este estamento del estado.

Supongo que un boxeador en el congreso podría cumplir esta función de maravilla. Ahora bien, también presento las posibles situaciones que puedan darse. Una condición que debe cumplir el látigo estadounidense es que sea imparcial. Sabiendo cómo se maneja nuestra política no podemos inferir hasta qué punto el boxeador pueda serlo.

De no ser imparcial, y sólo llamar a capítulo a quienes no respondan a los intereses de su partido, podría provocar una situación peor; porque me imagino que la oposición entonces contactaría los servicios de Bruce Lee y presentaría su candidatura como “Un karateca al congreso”. Ante esta situación podrían formarse dos bandos (que de por sí ya existen) lidereados por estos dos profesionales de las patadas y los puños. Lo que permitiría que ahora se haga con cierta destreza y maestría lo que hasta el momento se hace sin saber lo más mínimo de cómo se tira una patada, cuáles son los nombres de los golpes, etc.

Aunque pensándolo bien, creo que no estaría mal que semejante situación pueda darse; porque de todos modos ya ellos nos tienen acostumbrados a estos espectáculos. Un boxeador y un karateca es lo mejor que podría pasarles, y si tenemos suerte, terminarían por eliminarse ellos mismos. Y no nos forzarían a utilizar mecanismos para salir de ellos como la abstención al voto, por ejemplo.

Su recuerdo

2011-10-21T20:03:00.000-07:00

Por: Humberto Rivas

Se quedó prendado de mis mejillas
el ímpetu de su fragancia,
Todavía las niñas de sus ojos cuelgan
de mis pensamientos como relámpago
que levanta polvos de tristeza.

Se llevó en su maleta mi sonrisa
y observé desde el balcón cómo ella se
iba desvaneciendo con el atardecer, y cómo
caían a uno y otro lado del camino
los recuerdos.

Se marcharon tras de ella las coplas
de los grillos de la noche, y espantadas
del silencio me negaron las luciérnagas
su luz dejándome en penumbra.

Se llevó de mí muchas cosas y golpeó mi
mundo por completo; como un trompo
quedó mi destino, girando sin rumbo fijo.

Como una nave a la deriva que
espera divisar tierra en la lejanía,
como una isla silente que intenta
recuperar la calma después del vendaval.
Se llevó… en fin… se llevó hasta mis ganas
de llorar.

Gratitud III

2011-10-16T19:11:00.000-07:00

Por: Nicolás Guevara

No es mujer desprendida de un costado
ni objeto de cupido en la vitrina
sólo anda tejiendo voces, atrapando sueños
en mi horizonte de papel.
Y la pasión inesperada
como poesía en la mañana sin dueño
o la tarde que desciende frente al mar.
No es patrón de seda en pasarela
ni plasticidad congelada en la pantalla
vive intensa, natural,
como si presintiera el misterio
de los pasos y los días
entre los dos.

(Poema perteneciente
a una publicación de reciente aparición).

Otra insinuación

2011-10-12T20:11:00.000-07:00

Por: Franklin A. Peralta E.

Hoy he intentado vestirme de negro,
hoy cavando he decidido
tomar por asalto el cielo.
Quizás me lleve la insoportable
sorpresa de su inexistencia.

La acalorada vía hacia lo inefable
me presenta cada vez más resistencia.
El vacío coloca las señales del regreso
y yo me dejo llevar por ellas
con la seguridad propia del ciego.

Hoy he sido premiado con otra insinuación.
Una vez más he visto su celaje.
Puede por fin tornarse posible la navegación.
Los vientos se tornan propicios
y está listo el andamiaje.

Es la angustia de hacerse a la mar
sin saber volar.
Es la complicada prohibición
de quedarse en tierra.

Sólo queda esperar en la bondad
de ángeles carniceros.
Sólo falta que me nieguen
el derecho a ser sincero.

(Nueve años después del 2002).

Siete pecados para el perdón

2011-10-08T15:49:00.000-07:00

Por: Jacinto Sención Mateo

Cruz acuesta, alma de todos
pesada cruz sin evitar aún
soberbia la mía, fin del camino
sólo una luz para triunfar.

Fiesta a la muerte de ira
compañera de camino
ayer tan mía, hoy no estás.
A la cruz camino voy
pesada cruz para triunfar.

Sobre la avaricia tendía mis pasos
torcida para los viajeros
amiga querida del necio
caída del amor propio
cruz acuesta para los demás.

La gula sobre mis hombros
ni migaja para el hambriento
que nombró de burla su enojo
hoy firme con el hambre ajena.
Del pasado que no estás.

No podía evitar las caricias
manos ajenas para tocar
mirada de vergüenza
fuera la lujuria
un corazón para amar.

Miradas corrompidas
ayer dueña de todo
serena tan llena de sí
envidia en el pasado
hoy temerosa de Dios.

Ayer dormido del todo
cansado sin trabajar
última cruz en el sendero
digno el trabajo ajeno
hoy conmigo fin del camino
un futuro he de alcanzar.

Sueño vivido

2011-10-05T15:17:00.000-07:00

Por: Albania Camacho

Esta noche no quiero pronunciar tu nombre, no deseo mirar tus fotos. Tengo hambre de ti, pero no estás aquí para comerme tu sonrisa mientras disfrutamos los más impetuosos placeres que gritan nuestras almas desde sus profundidades, mientras la noche se hace adulta. Eres mi más bella ilusión, mi sentir más apasionado, mi sueño más esperado. Mi cuerpo pide a gritos tu compañía. Tus caricias son las sublimes ansias de mi alma.

Mi negro, en noches como estas tú inspiras el inicio de las caricias más amorosas que pueden entregar mis manos. Una entrega en la que el olor de nuestros cuerpos materialice nuestro inmenso amor, mientras las nubes corren para esconderse y no ser testigos de tan sublime entrega de dos almas enamoradas; mientras nos arropamos de la fría noche con el calor de nuestros besos, encendiendo los fogones más ardientes de la profundidades de nuestro ser.

La luna esta borracha, bailemos plenamente. Serás mi compañero mientras explotamos nuestros más profundos deseos. Tendrás visa en mi cuerpo, cuando borremos las fronteras que separan nuestros cuerpos, pero unen nuestros goces. Al tiempo que nos rendimos ante el amor, delante de las pasiones más hermosas de nuestra piel ya una. Nos desenfrenamos, quemamos nuestros seres, mientras descubrimos nuestros secretos más hermosos.

Futuro de una noche

2011-08-28T14:58:00.000-07:00

Por: Héctor Martínez

Te busco
pero no te encuentro.
Sin escondite,
te pierdes en el acelerado paso a tu propio más
delatando la vaga posibilidad de alcanzarte.

Pero sigo tras de ti,
tras un instante más que me sane.
Me sane de la necesidad de ti,
de esta soledad que has dejado en mi vientre,
de esta sed por sentir tus dedos
clavados en mi espalda,
reclamando que nos fusionemos.

Y sufro cada vez tu distancia,
sufro tu presencia inconstatable,
tu búsqueda, casi resignada,
acariciándote sólo en el milagro.

Dudo que pueda al menos dudar tu ausencia.
Si no estás, te recreo, te encuentro,
hasta que, sabiendo que nunca te fuiste,
vuelvas y vitalices mis deseos, mi espera.

En este inventado encuentro,
acaricio cada noche tu espalda,
salpico de besos tus labios soñados;
trasciendo tu piel cada vez que te pienso
y bebo en tu conciencia corporeizada
leche y miel,
turbias y amargas,
nutriendo esta sin razón
de tu presencia inventada,
tu ausencia sospechada
de tu vuelta, como reclamo, casi llorada.

Y para no morir
en esta insoportable espera
te despierto cada día,
y en mi memoria en ti perdida,
te arropo cada noche el alma,
te penetro cada mañana,
aunque los límites de la física
disipen tu presencia en mi almohada.

Te espero, cual futuro
hijo de un pasado
en una noche nacido y culminado,
y en este presente,
inexplicablemente ansiado.

Caprichosa mariposa

2011-08-25T16:53:00.000-07:00

Por: Eddy Ulerio

Eres la musa que inspira mis pasos.
En este recorrido terrenal en el que
persisto a pesar de mi desaliento,
te nombro guía de mi porvenir.

A pesar de mis desvaríos y del
manjar de besos que me robó el hastío,
no concibo verte en otros brazos.

Mi amor reclama tus caricias de verano,
tus celos desmedidos
y tu inseguridad extrema,
justamente ahora que he envejecido
en la espera de un nuevo otoño contigo.

Los sueños de la niñez

2011-08-19T20:21:00.000-07:00

Por: Sandy R. Genao Cruz

Los sueños de la niñez llegan fulgurantes a mi mente. Luego se diluyen como el perfume al ser tocado por el aire. Sólo quedan los recuerdos y añoranzas de lo que no pude ser; soñar lo que sería en el futuro.

No queda nada de aquella figura infantil que recorría las polvorientas calles del barrio todas las mañanas, saltando y cantando rumbo al colmado. Compra pan, mantequilla y chocolate, decía mi madre, me miraba y miraba a mis hermanos, luego hablaba sin hablar; su mirada se perdía en el horizonte pleno de nuestros ojos. Mi madre veía en ellos y en mí la esperanza de un mañana mejor.

Todas las tardes volvía a recorrer las calles de mi barrio, esta vez rumbo a la escuela, lugar donde depositaba mis sueños de futuro. También lugar al que mis padres confiaron mi preparación para enfrentar los obstáculos que nos pone la vida cuando adultos.

Por las noches, sentado en la esquina, jugaba con mis amiguitos a inventar el futuro. Compartíamos los sueños de nuestras vidas cuando tuviéramos el privilegio de ser adultos. Porque para nosotros el ser adulto no era sólo crecer o tener más edad, más bien era ser libres y felices… en fin, era poder ser.

No supe leer los signos de los tiempos y el advenimiento del futuro me sorprendió sin estar listo para afrontar su embestida. De la noche a la mañana mi vida cambió, me descubrí adulto, pero no libre, mis limitaciones siguen siendo las mismas y lamentablemente ya no sueño igual que antes.

Atentado terrorista

2011-08-12T19:01:00.000-07:00

Por: Rafaél Alvarez de los Santos

Una verdad indeleble atrapada en la esfinge de un refrán dice lo siguiente: “cuando la barba de tu vecino veas pelar, pon la tuya a remojar”.

Cuando los atentados contra las Torres Gemelas el 11 de septiembre del 2001 en EE.UU. pusieron al mundo en vilo y sin voltear la mirada para ningún otro lado, jamás pensé que en algún momento en nuestro país seríamos presa de un hecho que, aunque no sea parecido, me parece ha sido perpetrado por las mismas personas, o sea por terroristas.

No me importa si sean hindúes, musulmanes, católicos o quizás estadounidenses, la cuestión es que son terroristas y me refiero a lo siguiente: caminando por las inmediaciones del populoso sector de Villa Juana observé un letrero en la pared del cementerio que rezaba: No más moteles, No más cabañas, No más corrupción, queremos un barrio sano.

Respeto la decisión de quienes aspiren a un barrio sano, pero mezclar semejantes hechos: moteles, cabañas y corrupción me parece un vil atentado terrorista. Nadie más, con su cabeza bien puesta, sería capaz de hacer semejante mezcla.

Me opongo a que se relacione la muerte con la vida, el cielo con el infierno, la basura con el jardín, lo bueno con lo malo, el olor con el hedor, lo sublime con lo ridículo.

Sólo terroristas, para quienes lo malo es bueno y por eso no les importa mezclarlo, serían capaces de unir el pecado con el perdón, la verdad con la mentira, la vergüenza con el dinero, el mal con el bien, la pasión con el deseo, lo adecuado con lo inadecuado.

No es posible que se atrevan a poner juntos a Dios con el diablo, a la verdad con la mentira, el amor con el odio, la cizaña con el trigo.

El problema ha estado en querer deshacernos de la corrupción sin terminar con los corruptos. Por eso ellos se mueven en todas partes y de ahí, supongo yo, que se genere esta confusión perversa, malsana, hiperbólica hasta lo último.

Ni siquiera hay una situación de compage léxico que por lo menos se parezca a diego por decir digo, la gimnasia con la magnesia, la mantequilla y la vaselina, corroboro por corro y robo; o sea, ni siquiera se parecen.

Cabañas, moteles y corrupción no pueden aparecer juntos a no ser que algunos terroristas quisieran aprovechar la ignorancia del pueblo. Y si es así supongo que serán los mismos corruptos para confundir las cosas.

Todavía me niego a creer que se quiera mezclar lo bonito con lo feo, el sarcasmo con la verdad, la generación de vida con la creación de la muerte, la verdad con el olvido, la querida con la esposa, al ladrón con la justicia… es más, para darle nombres, a Paris Hilton con Maridalia Hernández.

Pensándolo bien, ¿y si son los mismos corruptos intentando despistarnos? De ser así, se reafirma mi tesis: es un atentado terrorista.

Décimas a los padres en su día

2011-07-31T13:11:00.000-07:00

Por: Francisco Pérez

No vengo aquí por rimar
aunque en el arte es muy noble
pues la rima luce pobre
sin argumento real.

Más que una rima cantar
quisiera por esta vía
con amor y alegría
desear felicidades
bendiciones y bondades
a los padres en su día.

Y expresarles con honor
en esta su fecha santa
con un verso en la garganta
y un padre en el interior
que padre es el que da amor
el que educa y alimenta
el que aconseja y orienta
con la palabra sencilla
después de echar la semilla
del chiquillo en la placenta.

Padre no es ese que en una
noche de intenso placer
duerme con una mujer
y lleva un niño a la cuna
ni el que deja una fortuna
con abundante dinero.

Es el amor verdadero
lo que hace un padre mejor
es padre el que entrega amor
y cariño el año entero.

Simplemente fe

2011-07-28T18:54:00.000-07:00

Por: Humberto Rivas

Tú eres luminiscencia y eres mecha eterna
que alumbra los rostros en los que brilla
la indeleble divinidad del mandamiento
vital del “no matarás” , júbilo sempiterno
en la víspera de la inmortalidad,
en la que los seres se descubren
como son.

Aleteas sobre las aguas de los corazones
manteniendo a raya la frontera entre el bien
y el mal, pero, dejando, a veces, que de uno
y de otro conviva un poco
dentro de nosotros.

Para que así con tanta guerra sintamos
el anhelo de la paz y la vida no se muera
de inactividad, para que queramos cerrar esas venas
heridas de donde se derrama
la sangre.

Espíritu insomne que te recreas
en la mundanal santidad de los hijos del tiempo
todavía me queda una velita de adoración
que, encendida, resiste a las
borrascas de la
Tierra.

Gratitud II

2011-07-02T18:50:00.000-07:00

Por: Nicolás Guevara

Entre polvo y roca
otorgaba sombra al trabajo y la casa
con su piel de tabaco
reciedumbre que solo el río inclinaba
sudando oro entre las manos
y su fe emanada de los labios
multiplicaba panes en navidad.
Abrazo bienhechor de los años
de ancha ternura como su falda
y dulce bocado de honradez
como su beso memorable.

(Poema perteneciente
a una publicación de reciente aparición).

Llamadas sin dueño

2011-06-27T18:40:00.000-07:00

Por: Franklin A. Peralta E.

Me siento
en el centro de mi ser
miro alrededor
y sólo veo
el verde olor
a hormigas muertas.
Contemplando sus cadáveres
descubro que no sintieron
las muchas llamadas sin dueño
anunciadas con melodías
llenas de tormentosas esperanzas.

El dolor a alcohol del deseo
da gritos de placer
ante el anuncio del exterminio
del francotirador de mi orgullo en recreo.

La cansada danza de pasión débil
es el preludio en palabras
de un llanto retrasado por la desgracia.

El desánimo de los moteles
se hace presente
por la prolongada ausencia
de los juegos infantiles
de este adulto que se conforma
con ofender a estos papeles.

(El final en el inicio del 2003)

Sueño y deseo

2011-06-23T18:14:00.000-07:00

Por Albania Camacho

Deseo tener la dicha de conocerte, para mecerme en los brazos de mi amor, saciando los placeres reprimidos de sentir la sensación de tu ser asomándose en la profundidad de mi piel.

No me queda más que cerrar los ojos, soñar con los días en los que te entregue las ganas que me vibran en el cuerpo, acurrucarme, contemplar la luna… abrazar mi almohada imaginando que te tengo entre mis brazos.

No necesito tenerte a mi lado para estar contigo, para llevarme a tus brazos. Estás aquí conmigo en mis sueños, en mis pensamientos, en mis deseos de tenerte, de sentirte mío.

Me muero por verte, no lo puedo negar. El día que pueda abrazarte seré una mujer radiante, sensual que responderá a los placeres más profundos de nuestras almas.

Consciente ilusión

2011-06-16T18:54:00.000-07:00

Por: Héctor Martínez

Llegas
te siento
no tocas
y te abro la puerta.

Te sientas
titubeas
me lo haces sentir
sólo estás de pasada.

Intermitente y temerosa
vuelves
regresas
zarandeas mis ansias
agitas mis dolencias
de nuevo te levantas
y me dejas sin respuesta.

Te vas
vienes
me abrazas
y cuanto más
mi conciencia de ti más se encanta.

Y poco a poco se sosiega mi alma
se desinteresa mi carne
casi muere tu imagen
que nunca trascendió el sueño
presencia inventada.

Si un día te enteras
de ésta mi bien vivida ilusión
sólo duda
sin preguntas
no me pidas más confesión.

Amolando y siempre boto

2011-06-12T16:54:00.000-07:00

Por: Rafael Álvarez de los Santos

Changao es un señor de mi natal Cevicos a quien los niños llamaban el único chino del pueblo por el apodo que exhibe. Se gozaba este chiste y a la vez divertía a los niños con sus ocurrencias intentando hablar como los chinos.

Es un señor serio, respetable y un trabajador empedernido. Había logrado hacer cuantos trabajos se pudieran honradamente.

Ha sido mecánico, gomero, tenía una fritura, vendedor de gasolina detallada, vendedor ambulante de múltiples cosas como arepas, helados, bollitos de yuca, frío-frío en un triciclo, tenía un punto de vender víveres al lado del parque central y un amplio etcétera, para acortar el extenso currículum de este señor.

No obstante sus múltiples trabajos, casi todos de chiripero, vivía en condiciones de pobreza casi extrema. Su apego a la vida y a los valores de la honestidad y la honradez les hacían trabajar más de la cuenta para mantener una familia de siete hijos, casi todos pequeños.

La vida de Changao no era asumida como ejemplo por las generaciones más jóvenes, pues llegaban a afirmar que “Changao es el vivo ejemplo de que una persona no progresa trabajando” Los más adultos decían “El pobre Changao se la pasa amolando y siempre boto”.

Cuando algunos jóvenes eran increpados por su tendencia a la vagancia y hacer esquinas en los parques del pueblo, sus respuestas (a modo de justificación) eran: “¿Para qué uno va a trabajar?, ¿Pa’ vivir como Changao, amolando y siempre boto?”

El protagonista de este “pesimismo” no pensaba lo mismo, pues decía que lo único que podía dejar de herencia a sus hijos era el trabajo y forzarlos a que estudiaran, porque de ahí era de donde podrían sacar algo.

Lo extraño de todo esto es que la población miraba el lado opuesto del esfuerzo de nuestro personaje, en vez de mirar el ejemplo de lucha y desafío constante a la vida y a la situación que hoy muchos prefieren llamar “coger lucha”.

La tendencia a lo fácil de la sociedad contemporánea se iba reflejando en cada ocasión que una persona veía en Changao una justificación para no trabajar o, como decían ellos, “pa’ no dar un golpe ni de karate”. Los hijos e hijas de este señor defendían a su padre en cada ocasión que los amigos les mencionaban el caso: “Lo que yo sé es que mi papá no roba”, repetían hasta la saciedad. En esto último se puede notar que el mensaje que quería enviar a su familia estaba calando en sus vástagos y ésta era la mejor noticia para Changao.

Todavía recuerdo cuando uno de sus hijos inventó una sillita voladora en el patio de su casa con madera. Esto constituyó toda una novedad pues este entretenimiento sólo era visto en las fiestas patronales y ahora podían verlo a diario. La gente acudía en masa y pagaban para montar a sus niños y niñas en el novedoso invento, mientras sus hermanos se encargaban de amenizar el lugar a ritmo de merengue y bachata y vendían una que otra comida… hasta palomitas de maíz.

El hijo mayor, que siempre le acompañaba en todos sus negocios, comenzó a trabajar como cobrador de una guagua que venía de Cevicos a la Capital. Hoy en día este joven es el dueño de su propia guagua y además tiene dos vehículos que viajan de Cevicos a Cotuí y una yipeta para rentarla.

Como vemos, quienes han salido adelante no son los jóvenes que se mofaban de Changao y de su obstinada pasión por el trabajo, sino los hijos que defendían a su padre en cada acción que realizaba por su bienestar.

Hoy Changao afirma que si ver a sus hijos e hijas trabajar honradamente, si verlos terminar su bachillerato y universidad, si el sentir que hoy pueden “meterle la mano” aligerando su carga se puede considerar fracaso, entonces él no tiene ningún problema en seguir fracasando; aunque se le siga diciendo que permanece “Amolando y siempre boto”.

Gratitud I

2011-06-06T18:59:00.000-07:00

Por: Nicolás Guevara

Firmeza y calidez en el horizonte.
Sueños destilados sin verbo
ni gesto de dolor
donde la templanza atraviesa el tiempo.
Pesar escondido, bondad desnuda
cómo crece obediente la vida
cómo dejó una mujer tendida a su orilla
de escapado aliento y ternura rota.
Recompensa ida al amanecer
en repetido martirio de mujer.

(Poema perteneciente
a una publicación de reciente aparición).

Un alma se pregunta

2011-05-26T14:55:00.000-07:00

Por: Arisa Lora

Andanzas sin explicación
pensamientos dejados, que tejen lazos de confusión
preguntas sobre todo, delirio de persecución.

Dudas al asecho, nudos en la garganta que asfixian la razón
silencio dominante ante actitudes sin explicación.

Corazón que explota al sentir que el calor se hiela,
que el amor que se le dio, se le negó y se mudó a otro corazón.

Desdicha de desengaño sin explicación,
desilusión de sentimientos.

Herida que ya no sangran, sólo sienten gran dolor
alma dolida por el resultado de la sin razón, de razón mal entendida,
silencio hiriente, miradas cortantes que evaden preguntas.

Inocentes que observan actitudes confusas,
creándoles desolación, y sentimientos de desprotección.

Sólo la tristeza queda de aquello que pudo ser y no fue
por cobardía o por estupidez.

Promesas incumplidas, noches de tristeza, días de soledad.
Llegada a la casa sin un hola cómo estás.

Incapaces de enfrentar la vida por temor a fracasar.

Detrás del telón, ¿qué obra continuará?

Cómo tú reaccionas hace la diferencia

2011-05-08T08:29:00.000-07:00

Por: Frankmilton Pérez

Si hay algo que a mí siempre me ha preocupado es los malos entendidos y discusiones que se dan entre las parejas, sean estos novios, esposos o simplemente amigos. La mayoría de las veces las parejas pelean o discuten por tonterías que se solucionarían si una de las partes decidiera ceder un poquito más. Hay ocasiones en que una persona dice algo muy fuerte, que ofende, buscando desahogarse o tal vez provocar que el agredido responda de la misma manera y así generar un conflicto para justificar el pensamiento negativo que se tiene de la persona agredida; entendiendo que una acción trae consigo una reacción.

Es cierto, toda acción trae consigo una reacción, pero en ningún lugar está escrito que la reacción debe de ser necesariamente igual a la acción que la provocó. De ahí que, si en una relación de pareja del tipo que sea, una de las partes provoca una situación de reclamo e insulto, lo ideal sería que la otra parte reaccione de forma contraria, con amabilidad y dulzura. Verás como la situación tensa y desesperante cambiará a tranquilidad y sosiego. Entonces juntos podrán buscarle solución al conflicto, cualquiera que sea. Esto es lo que entiendo que llaman en la Biblia “poner la otra mejilla.”

Para ilustrar el mensaje, lean esta conversación que tuve vía correo electrónico, hace mucho tiempo, con una persona con la cual intentaba tener una relación:

Ella:

Hay que verificar cuál es la situación que está ocurriendo entre tú y yo, pues apenas llevamos varios días conociéndonos y ya se han suscitado varias discusiones entre nosotros. Yo puedo poner de mi parte para que esto no suceda, pero creo que con esa actitud posesiva, autoritaria, impulsiva, distanciada, desconfiada e inmadura que tienes, no vamos a llegar a ningún lado. Así que vamos a poner los puntos sobre las ies, porque yo no estoy en disposición de perder el tiempo. Tienes toda la libertad para que me expreses cual es el problema, dime si es que estás traumatizado por alguna relación que hayas tenido anteriormente o es que te has prejuiciado conmigo, pero exprésate...

Yo:

Tenemos que verificar esta situación que ocurre en mí, con relación a ti, pues apenas llevamos varios días conociéndonos y ya te estoy sintiendo dentro de mí, como parte necesaria. Yo puedo intentar que no te metas tan hondo en mi vida, pero creo que con esa actitud tan dulce, atenta, abierta, cercana, cariñosa y entregada que tú tienes, creo que llegaré muy lejos a tu lado. Así que vamos a poner los puntos sobre las ies, porque yo no estoy en disposición de perderte en el tiempo. Tiene toda la libertad para expresarme tus sentimientos, dime si es que tú has decidido desesperarme con tus dulzuras, tus besos recibidos en nuestro encuentro anterior, que no logro borrarlos de mis labios y de mi piel, o es que tú te la has cogido conmigo y has decidido volverme loco con tu sonrisa, pero exprésate por favor… ¿Qué es esto que comienzo a sentir?

Definitivamente, la forma como tú reaccionas al abordaje de los demás hace la diferencia.

Adiós Maestro

2011-03-12T16:15:00.000-08:00

Mi mundo

2011-03-07T18:48:00.000-08:00

Por: Franklin A. Peralta E.

Vivo en un mundo
de cuatro paredes.

La pared de la derecha
siempre ha estado ahí.
A veces fría,
a veces caliente,
única entre la gente.

La pared de la izquierda
siempre estará ahí.
A veces caliente,
a veces ardiente,
ella me hace gente.

La pared de atrás
sólo la imagino.
Aunque ya no está
me marcó el camino.

La pared de enfrente
es aún simiente
es promesa inminente.

Este es mi mundo.
Estas cuatro paredes.
Siempre.

(En el mes de la lluvias del 2009)

AMET con swing

2011-03-01T19:56:00.000-08:00

Por: Rafael Álvarez de los Santos

En los días en que en el país andaba de fiesta con la lectura bailando en una feria su mejor ritmo, llegué a uno de esos improvisados parqueos que no ofrecen mayor garantía que un papel fotocopiado por un señor a quien no conoces, pero en quien decides posar tu confianza.

Bajo un candente sol veraniego, caminé por una de las calles atiborrada de negocios informales, de esos que salpican la honestidad con lágrimas de vida mendigada, pero que dejan buenos dividendos. De repente la vi; sí, era ella, aunque mis ojos se negaban a reconocerlo. Se trata de una agente de la Autoridad Metropolitana de Transporte (AMET) que, colgado un audífono de un celular al oído, bailaba con semejante destreza que apenas podía creerlo.

Detuve por un segundo mi marcha apresurada para deleitar mi morbo con los movimientos de cadera de esta Venus del desorden que llamamos tránsito, quien parecía olvidada del caos permanente a que se enfrenta y sólo daba riendas sueltas al disfrute, que ya no era sólo de ella.

No sé si sería esta la respuesta a una cuestionante que por años he abrigado en los vericuetos de la duda acerca de qué podía esconderse detrás de un rostro que encarcela sentimientos y del que escasamente se fuga una sonrisa, pues más bien parece atribulado por las imprudencias de un llamado conductor que no conduce, en una selva llamada tránsito urbano.

No puede ser fácil dejar escapar una sonrisa cuando se ofrece un servicio estresante y a cambio se recibe un salario tipo cebolla, que apenas se tiene en las manos dan deseos de llorar, legitimando así la mala práctica del macuteo o el soborno altamente criticado por la sociedad, pero promovido por las mismas autoridades.

Será difícil guiñarle un ojo a la esperanza cuando a diario se siente la sensación de que avanzamos un paso y retrocedemos cinco, aumentando el número de personas que cometen infracciones en la calle teniendo que ser multados hasta para proteger su propia seguridad.

No es posible expresar sentimientos agradables al detener un especimen llamado motorista que transita como chivo sin ley, violentando todas las normas, escapando del deber de respetar las señales de tránsito, detenerse cuando el semáforo está en rojo, andar con los papeles en orden y para colmo convencerlo de que el casco protector se usa en la cabeza, pues ésta debe ser más importante que el timón o el antebrazo. No debe ser halagüeño despojar de su motor a estos acróbatas del tránsito y por demás, padres de familia.

Pero en la otra campana, tampoco debe ser motivo de sonrisa golpear a un infractor de la ley y menos truncarle la vida por no acceder a la petición de detenerse en la oscuridad o levantar la voz por encima del tono de la autoridad cuando se siente violentado sus derechos por un dejo de autoritarismo irreverente.

Es por esto que jamás imaginé que un/a policía de tránsito pudiera sonreír, ser normal como el común de los mortales, ir al cine, disfrutar una vista al mar con su pareja, degustar una pizza o un picalonga sin que ello implique un silbato para pedir la orden.

Mirarla mover sus caderas ocultas bajo un uniforme mata-pasión, despertó en mí un hado de sentimientos encontrados entre compasión y alegría, que me hizo pensar en lo infeliz que debe ser la vida de un/a policía de tránsito.

Me detuve ante los eróticos tongoneos de la dama acompañados de una sonrisa ardiente y cierta picardía en su mirada capaz de detener el tránsito, pero esta vez no por su autoridad, ni el silbato, ni la cara dura, ni el “párese a la derecha”, sino por los encantos de una mulata caribeña que incitaban la lascivia.

Intenté detenerme por más tiempo, absorto ante semejante espectáculo cuando fui interrumpido por la llamada irreverente de una amiga quien en tono de pocos amigos me increpaba ¿Dónde diablos se supone que tú estabas? Tan sólo atiné a responder “cerca del cielo, mi amor”.

Si vienes a mí, ven

2011-02-25T19:19:00.001-08:00

Por: Albania Camacho

No sé por qué creo verte sonriéndome desde mi ventana; sin embargo te siento angustiado, triste, solitario. Te extiendo mi mano y digo ven para que estés a mi lado, te sientas apoyado, acompañado, deseado. Ven para que junto a mí echemos los problemas a un lado, ven para que a mi lado la piel y la sonrisa construyan placeres desbordados, sabores exquisitos, sueños realizados. Ven, que cuando se ama, se entona una canción, se besa con el alma, se toca el corazón.

Ven. Escucharás del amor su murmullo, que vine para cuidarte, conocerás del amor su maravilla que fluirá para siempre en tu sonrisa.

Regálame tu sonrisa tan sólo un instante. Déjame ser el beso debajo de tus madrugadas, ser la rosa que despierte en tu pecho cada mañana, dame tu mirada, déjame suspirar, déjame dormir en tus labios para hacer en ti un riachuelo con mis besos. Ven, que yo te daré mi corazón que sigue ardiendo por robarte la sonrisa y terminarla con mis besos.

Ven, que me voy a gastar la vida en amarte, en desearte, suspirarte, sorbiendo tu mirada, acariciando tus ojos, besando tu sonrisa, uniendo tu alma a la mía, descubriendo el aroma de tu piel, midiendo mi pasión desmedida… me gastare el alma en ti.

Ven, que siento tristeza en mis entrañas. Quisiera disimular la lágrima en mis pestañas, pero es algo que siento, que no me engaña. Cuánto daría por abrazarte, para dejar de sentir esta melancolía que a veces me ahoga, me asfixia, me mata. Ven, que tengo tantos temores, sueños, anhelos que no han muerto. Es entonces cuando siento que una caricia en mi rostro has dejado, que me has mirado con tus ojos soñadores que me hablan en silencio, que rozan mis sentidos.

Ven. Sonríeme suavemente, dime al oído que me amas, mece mis sueños en las madrugadas, explora mis sitios que no existen, dame tus ruidos ardientes, disipa mis fantasías lujuriosas, convertidas en fogones que quemen tu cuerpo en caricias infinitas.

Lunes 16

2011-02-18T17:35:00.000-08:00

Por: Nicolás Guevara

Cuando la muerte sorprende
en medio de las flores, siempre
me lleno la boca de alfileres y preguntas.
Luego, no vuelvo a ser el mismo:
un pedazo de optimismo se me ha ido.

(Tomado del libro: Poetidiario. 1998)

Pobre ciego de mí

2011-02-13T17:57:00.001-08:00

Por: Jacinto Sención Mateo

No logro encontrarme
y menos verme
verme tan cerca de mí
verme por siempre.

Veo todo y nada veo
me veo en el ayer y miento
en el mañana me veo
en el presente y miento
pobre ciego de mí.

¡Ay! profunda ceguera
pesadas horas sin verme
angustia en mis venas
sin correr el riesgo
sin querer tenerla.

Un cielo gris a la espera
banales miradas perdidas
perdidas en el ayer
en el ahora
en la nada
pobre ciego de mí.

Ya no hay canción para olvidar
sólo la copa rota
el mantel
las flores secas en el jardín
sin el invierno frío
sin la canción de navidad.

Hoy como ayer sin verme
sin los sentimientos
sin querer llorarme
solo en el nublado gris
en la oscura mirada vacía
pobre ciego de mí.

Peregrinación interior

2011-02-06T19:11:00.001-08:00

Por: Humberto Rivas

Me iré de aquí como llegué,
vestido con mi intradistancia desnuda,
y con una maleta cargada de alegrías
y también cargada de tristezas:
sueños realizados, quimeras inconclusas.

Me iré alegre, transfigurado en la verdad
de tu rostro transparente
que me muestra lo que hay más allá.
La satisfacción de verte como eres,
y la pena de que no haya sido desde siempre.

Me iré calladamente por la orilla
masticando una canción.
Con un rosario de porqués entre mis dedos
y una plegaria inédita en el alma.

Cuando el sol un día, indiferente,
se quede sin estrellas, congelado
en la lejanía, conservaré su calor en mi mirada,
y me iré acariciando la orfandad y la viudez
del guerrero que se quedó sin valor,
del profeta que se quedó sin palabra, sin visión.

Bajaré apaciblemente por el trayecto
de la lluvia, recogiendo rocíos
y pétalos de arcoiris florecidos.
Y los esparciré por el pueblo donde hice tantos amigos,
¿Enemigos? No tuve el tiempo de tenerlos,
estuve tan ocupado preguntándome
quién soy yo, de dónde vengo y a dónde voy.

No sé si me voy con la guerra perdida
o si me voy con ella ganada
sólo sé que una noche fugaz cualquiera
me fugaré sin que se den cuenta
y me perderé sin rumbo fijo
tras los besos escurridizos de la paz.

Unicornio

2011-01-31T18:31:00.000-08:00

Por: Franklin A. Peralta E.

Unicornio que pretende
fijar su residencia
entre nosotros.

Unicornio que pretende
sacarnos en cara
todas nuestras culpas.

Unicornio que pretende
empujarnos hacia los pasos
del deseo que espera.

Unicornio que pretende
mostrarnos la desnudez
de otra vida.

Unicornio que pretende
romper la barrera del espacio
con el sonido de la música.

Unicornio que pretende
ser unicornio y no…
ilusión.

(De la resaca a la ilusión en el 2003)

(A Rubén Darío Gómez.
Por preguntar “¿pero, qué es unicornio?”)

El corazón delator

2011-01-19T19:20:00.000-08:00

Por: Edgar Allan Poe

¡Es cierto! Siempre he sido nervioso, muy nervioso, terriblemente nervioso. ¿Pero por qué afirman ustedes que estoy loco? La enfermedad había agudizado mis sentidos, en vez de destruirlos o embotarlos. Y mi oído era el más agudo de todos. Oía todo lo que puede oírse en la tierra y en el cielo. Muchas cosas oí en el infierno. ¿Cómo puedo estar loco, entonces? Escuchen... y observen con cuánta cordura, con cuánta tranquilidad les cuento mi historia.

Me es imposible decir cómo aquella idea me entró en la cabeza por primera vez; pero, una vez concebida, me acosó noche y día. Yo no perseguía ningún propósito. Ni tampoco estaba colérico. Quería mucho al viejo. Jamás me había hecho nada malo. Jamás me insultó. Su dinero no me interesaba. Me parece que fue su ojo. ¡Sí, eso fue! Tenía un ojo semejante al de un buitre... Un ojo celeste, y velado por una tela. Cada vez que lo clavaba en mí se me helaba la sangre. Y así, poco a poco, muy gradualmente, me fui decidiendo a matar al viejo y librarme de aquel ojo para siempre.

Presten atención ahora. Ustedes me toman por loco. Pero los locos no saben nada. En cambio... ¡Si hubieran podido verme! ¡Si hubieran podido ver con qué habilidad procedí! ¡Con qué cuidado... con qué previsión... con qué disimulo me puse a la obra! Jamás fui más amable con el viejo que la semana antes de matarlo. Todas las noches, hacia las doce, hacía yo girar el picaporte de su puerta y la abría... ¡oh, tan suavemente! Y entonces, cuando la abertura era lo bastante grande para pasar la cabeza, levantaba una linterna sorda, cerrada, completamente cerrada, de manera que no se viera ninguna luz, y tras ella pasaba la cabeza. ¡Oh, ustedes se hubieran reído al ver cuán astutamente pasaba la cabeza! La movía lentamente... muy, muy lentamente, a fin de no perturbar el sueño del viejo. Me llevaba una hora entera introducir completamente la cabeza por la abertura de la puerta, hasta verlo tendido en su cama. ¿Eh? ¿Es que un loco hubiera sido tan prudente como yo? Y entonces, cuando tenía la cabeza completamente dentro del cuarto, abría la linterna cautelosamente... ¡oh, tan cautelosamente! Sí, cautelosamente iba abriendo la linterna (pues crujían las bisagras), la iba abriendo lo suficiente para que un solo rayo de luz cayera sobre el ojo de buitre. Y esto lo hice durante siete largas noches... cada noche, a las doce... pero siempre encontré el ojo cerrado, y por eso me era imposible cumplir mi obra, porque no era el viejo quien me irritaba, sino el mal de ojo. Y por la mañana, apenas iniciado el día, entraba sin miedo en su habitación y le hablaba resueltamente, llamándolo por su nombre con voz cordial y preguntándole cómo había pasado la noche. Ya ven ustedes que tendría que haber sido un viejo muy astuto para sospechar que todas las noches, justamente a las doce, iba yo a mirarlo mientras dormía.

Al llegar la octava noche, procedí con mayor cautela que de costumbre al abrir la puerta. El minutero de un reloj se mueve con más rapidez de lo que se movía mi mano. Jamás, antes de aquella noche, había sentido el alcance de mis facultades, de mi sagacidad. Apenas lograba contener mi impresión de triunfo. ¡Pensar que estaba ahí, abriendo poco a poco la puerta, y que él ni siquiera soñaba con mis secretas intenciones o pensamientos! Me reí entre dientes ante esta idea, y quizá me oyó, porque lo sentí moverse repentinamente en la cama, como si se sobresaltara. Ustedes pensarán que me eché hacia atrás... pero no. Su cuarto estaba tan negro como la pez, ya que el viejo cerraba completamente las persianas por miedo a los ladrones; yo sabía que le era imposible distinguir la abertura de la puerta, y seguí empujando suavemente, suavemente.

Había ya pasado la cabeza y me disponía a abrir la linterna, cuando mi pulgar resbaló en el cierre metálico y el viejo se enderezó en el lecho, gritando:

-¿Quién está ahí?

Permanecí inmóvil, sin decir palabra. Durante una hora entera no moví un solo músculo, y en todo ese tiempo no oí que volviera a tenderse en la cama. Seguía sentado, escuchando... tal como yo lo había hecho, noche tras noche, mientras escuchaba en la pared los taladros cuyo sonido anuncia la muerte.

Oí de pronto un leve quejido, y supe que era el quejido que nace del terror. No expresaba dolor o pena... ¡oh, no! Era el ahogado sonido que brota del fondo del alma cuando el espanto la sobrecoge. Bien conocía yo ese sonido. Muchas noches, justamente a las doce, cuando el mundo entero dormía, surgió de mi pecho, ahondando con su espantoso eco los terrores que me enloquecían. Repito que lo conocía bien. Comprendí lo que estaba sintiendo el viejo y le tuve lástima, aunque me reía en el fondo de mi corazón. Comprendí que había estado despierto desde el primer leve ruido, cuando se movió en la cama. Había tratado de decirse que aquel ruido no era nada, pero sin conseguirlo. Pensaba: "No es más que el viento en la chimenea... o un grillo que chirrió una sola vez". Sí, había tratado de darse ánimo con esas suposiciones, pero todo era en vano. Todo era en vano, porque la Muerte se había aproximado a él, deslizándose furtiva, y envolvía a su víctima. Y la fúnebre influencia de aquella sombra imperceptible era la que lo movía a sentir -aunque no podía verla ni oírla-, a sentir la presencia de mi cabeza dentro de la habitación.

Después de haber esperado largo tiempo, con toda paciencia, sin oír que volviera a acostarse, resolví abrir una pequeña, una pequeñísima ranura en la linterna.

Así lo hice -no pueden imaginarse ustedes con qué cuidado, con qué inmenso cuidado-, hasta que un fino rayo de luz, semejante al hilo de la araña, brotó de la ranura y cayó de lleno sobre el ojo de buitre.

Estaba abierto, abierto de par en par... y yo empecé a enfurecerme mientras lo miraba. Lo vi con toda claridad, de un azul apagado y con aquella horrible tela que me helaba hasta el tuétano. Pero no podía ver nada de la cara o del cuerpo del viejo, pues, como movido por un instinto, había orientado el haz de luz exactamente hacia el punto maldito.

¿No les he dicho ya que lo que toman erradamente por locura es sólo una excesiva agudeza de los sentidos? En aquel momento llegó a mis oídos un resonar apagado y presuroso, como el que podría hacer un reloj envuelto en algodón. Aquel sonido también me era familiar. Era el latir del corazón del viejo. Aumentó aún más mi furia, tal como el redoblar de un tambor estimula el coraje de un soldado.

Pero, incluso entonces, me contuve y seguí callado. Apenas si respiraba. Sostenía la linterna de modo que no se moviera, tratando de mantener con toda la firmeza posible el haz de luz sobre el ojo. Entretanto, el infernal latir del corazón iba en aumento. Se hacía cada vez más rápido, cada vez más fuerte, momento a momento. El espanto del viejo tenía que ser terrible. ¡Cada vez más fuerte, más fuerte! ¿Me siguen ustedes con atención? Les he dicho que soy nervioso. Sí, lo soy. Y ahora, a medianoche, en el terrible silencio de aquella antigua casa, un resonar tan extraño como aquél me llenó de un horror incontrolable. Sin embargo, me contuve todavía algunos minutos y permanecí inmóvil. ¡Pero el latido crecía cada vez más fuerte, más fuerte! Me pareció que aquel corazón iba a estallar. Y una nueva ansiedad se apoderó de mí... ¡Algún vecino podía escuchar aquel sonido! ¡La hora del viejo había sonado! Lanzando un alarido, abrí del todo la linterna y me precipité en la habitación. El viejo clamó una vez... nada más que una vez. Me bastó un segundo para arrojarlo al suelo y echarle encima el pesado colchón. Sonreí alegremente al ver lo fácil que me había resultado todo. Pero, durante varios minutos, el corazón siguió latiendo con un sonido ahogado. Claro que no me preocupaba, pues nadie podría escucharlo a través de las paredes. Cesó, por fin, de latir. El viejo había muerto. Levanté el colchón y examiné el cadáver. Sí, estaba muerto, completamente muerto. Apoyé la mano sobre el corazón y la mantuve así largo tiempo. No se sentía el menor latido. El viejo estaba bien muerto. Su ojo no volvería a molestarme.

Si ustedes continúan tomándome por loco dejarán de hacerlo cuando les describa las astutas precauciones que adopté para esconder el cadáver. La noche avanzaba, mientras yo cumplía mi trabajo con rapidez, pero en silencio. Ante todo descuarticé el cadáver. Le corté la cabeza, brazos y piernas.

Levanté luego tres planchas del piso de la habitación y escondí los restos en el hueco. Volví a colocar los tablones con tanta habilidad que ningún ojo humano -ni siquiera el suyo- hubiera podido advertir la menor diferencia. No había nada que lavar... ninguna mancha... ningún rastro de sangre. Yo era demasiado precavido para eso. Una cuba había recogido todo... ¡ja, ja!

Cuando hube terminado mi tarea eran las cuatro de la madrugada, pero seguía tan oscuro como a medianoche. En momentos en que se oían las campanadas de la hora, golpearon a la puerta de la calle. Acudí a abrir con toda tranquilidad, pues ¿qué podía temer ahora?

Hallé a tres caballeros, que se presentaron muy civilmente como oficiales de policía. Durante la noche, un vecino había escuchado un alarido, por lo cual se sospechaba la posibilidad de algún atentado. Al recibir este informe en el puesto de policía, habían comisionado a los tres agentes para que registraran el lugar.

Sonreí, pues... ¿qué tenía que temer? Di la bienvenida a los oficiales y les expliqué que yo había lanzado aquel grito durante una pesadilla. Les hice saber que el viejo se había ausentado a la campaña. Llevé a los visitantes a recorrer la casa y los invité a que revisaran, a que revisaran bien. Finalmente, acabé conduciéndolos a la habitación del muerto. Les mostré sus caudales intactos y cómo cada cosa se hallaba en su lugar. En el entusiasmo de mis confidencias traje sillas a la habitación y pedí a los tres caballeros que descansaran allí de su fatiga, mientras yo mismo, con la audacia de mi perfecto triunfo, colocaba mi silla en el exacto punto bajo el cual reposaba el cadáver de mi víctima.

Los oficiales se sentían satisfechos. Mis modales los habían convencido. Por mi parte, me hallaba perfectamente cómodo. Sentáronse y hablaron de cosas comunes, mientras yo les contestaba con animación. Mas, al cabo de un rato, empecé a notar que me ponía pálido y deseé que se marcharan. Me dolía la cabeza y creía percibir un zumbido en los oídos; pero los policías continuaban sentados y charlando. El zumbido se hizo más intenso; seguía resonando y era cada vez más intenso. Hablé en voz muy alta para librarme de esa sensación, pero continuaba lo mismo y se iba haciendo cada vez más clara... hasta que, al fin, me di cuenta de que aquel sonido no se producía dentro de mis oídos.

Sin duda, debí de ponerme muy pálido, pero seguí hablando con creciente soltura y levantando mucho la voz. Empero, el sonido aumentaba... ¿y que podía hacer yo? Era un resonar apagado y presuroso..., un sonido como el que podría hacer un reloj envuelto en algodón. Yo jadeaba, tratando de recobrar el aliento, y, sin embargo, los policías no habían oído nada. Hablé con mayor rapidez, con vehemencia, pero el sonido crecía continuamente. Me puse en pie y discutí sobre insignificancias en voz muy alta y con violentas gesticulaciones; pero el sonido crecía continuamente. ¿Por qué no se iban? Anduve de un lado a otro, a grandes pasos, como si las observaciones de aquellos hombres me enfurecieran; pero el sonido crecía continuamente. ¡Oh, Dios! ¿Qué podía hacer yo? Lancé espumarajos de rabia... maldije... juré... Balanceando la silla sobre la cual me había sentado, raspé con ella las tablas del piso, pero el sonido sobrepujaba todos los otros y crecía sin cesar. ¡Más alto... más alto... más alto! Y entretanto los hombres seguían charlando plácidamente y sonriendo. ¿Era posible que no oyeran? ¡Santo Dios! ¡No, no! ¡Claro que oían y que sospechaban! ¡Sabían... y se estaban burlando de mi horror! ¡Sí, así lo pensé y así lo pienso hoy! ¡Pero cualquier cosa era preferible a aquella agonía! ¡Cualquier cosa sería más tolerable que aquel escarnio! ¡No podía soportar más tiempo sus sonrisas hipócritas! ¡Sentí que tenía que gritar o morir, y entonces... otra vez... escuchen... más fuerte... más fuerte... más fuerte... más fuerte!

-¡Basta ya de fingir, malvados! -aullé-. ¡Confieso que lo maté! ¡Levanten esos tablones! ¡Ahí... ahí!¡Donde está latiendo su horrible corazón!

(En el 202 cumpleaños de un bostoniano)

THE TELL-TALE HEART
by Edgar Allan Poe
1843

TRUE! --nervous --very, very dreadfully nervous I had been and am; but why will you say that I am mad? The disease had sharpened my senses --not destroyed --not dulled them. Above all was the sense of hearing acute. I heard all things in the heaven and in the earth. I heard many things in hell. How, then, am I mad? Hearken! and observe how healthily --how calmly I can tell you the whole story.

It is impossible to say how first the idea entered my brain; but once conceived, it haunted me day and night. Object there was none. Passion there was none. I loved the old man. He had never wronged me. He had never given me insult. For his gold I had no desire. I think it was his eye! yes, it was this! He had the eye of a vulture --a pale blue eye, with a film over it. Whenever it fell upon me, my blood ran cold; and so by degrees --very gradually --I made up my mind to take the life of the old man, and thus rid myself of the eye forever.

Now this is the point. You fancy me mad. Madmen know nothing. But you should have seen me. You should have seen how wisely I proceeded --with what caution --with what foresight --with what dissimulation I went to work! I was never kinder to the old man than during the whole week before I killed him. And every night, about midnight, I turned the latch of his door and opened it --oh so gently! And then, when I had made an opening sufficient for my head, I put in a dark lantern, all closed, closed, that no light shone out, and then I thrust in my head. Oh, you would have laughed to see how cunningly I thrust it in! I moved it slowly --very, very slowly, so that I might not disturb the old man's sleep. It took me an hour to place my whole head within the opening so far that I could see him as he lay upon his bed. Ha! would a madman have been so wise as this, And then, when my head was well in the room, I undid the lantern cautiously-oh, so cautiously --cautiously (for the hinges creaked) --I undid it just so much that a single thin ray fell upon the vulture eye. And this I did for seven long nights --every night just at midnight --but I found the eye always closed; and so it was impossible to do the work; for it was not the old man who vexed me, but his Evil Eye. And every morning, when the day broke, I went boldly into the chamber, and spoke courageously to him, calling him by name in a hearty tone, and inquiring how he has passed the night. So you see he would have been a very profound old man, indeed, to suspect that every night, just at twelve, I looked in upon him while he slept.

Upon the eighth night I was more than usually cautious in opening the door. A watch's minute hand moves more quickly than did mine. Never before that night had I felt the extent of my own powers --of my sagacity. I could scarcely contain my feelings of triumph. To think that there I was, opening the door, little by little, and he not even to dream of my secret deeds or thoughts. I fairly chuckled at the idea; and perhaps he heard me; for he moved on the bed suddenly, as if startled. Now you may think that I drew back --but no. His room was as black as pitch with the thick darkness, (for the shutters were close fastened, through fear of robbers,) and so I knew that he could not see the opening of the door, and I kept pushing it on steadily, steadily.

I had my head in, and was about to open the lantern, when my thumb slipped upon the tin fastening, and the old man sprang up in bed, crying out --"Who's there?"

I kept quite still and said nothing. For a whole hour I did not move a muscle, and in the meantime I did not hear him lie down. He was still sitting up in the bed listening; --just as I have done, night after night, hearkening to the death watches in the wall.

Presently I heard a slight groan, and I knew it was the groan of mortal terror. It was not a groan of pain or of grief --oh, no! --it was the low stifled sound that arises from the bottom of the soul when overcharged with awe. I knew the sound well. Many a night, just at midnight, when all the world slept, it has welled up from my own bosom, deepening, with its dreadful echo, the terrors that distracted me. I say I knew it well. I knew what the old man felt, and pitied him, although I chuckled at heart. I knew that he had been lying awake ever since the first slight noise, when he had turned in the bed. His fears had been ever since growing upon him. He had been trying to fancy them causeless, but could not. He had been saying to himself --"It is nothing but the wind in the chimney --it is only a mouse crossing the floor," or "It is merely a cricket which has made a single chirp." Yes, he had been trying to comfort himself with these suppositions: but he had found all in vain. All in vain; because Death, in approaching him had stalked with his black shadow before him, and enveloped the victim. And it was the mournful influence of the unperceived shadow that caused him to feel --although he neither saw nor heard --to feel the presence of my head within the room.

When I had waited a long time, very patiently, without hearing him lie down, I resolved to open a little --a very, very little crevice in the lantern. So I opened it --you cannot imagine how stealthily, stealthily --until, at length a simple dim ray, like the thread of the spider, shot from out the crevice and fell full upon the vulture eye.

It was open --wide, wide open --and I grew furious as I gazed upon it. I saw it with perfect distinctness --all a dull blue, with a hideous veil over it that chilled the very marrow in my bones; but I could see nothing else of the old man's face or person: for I had directed the ray as if by instinct, precisely upon the damned spot.

And have I not told you that what you mistake for madness is but over-acuteness of the sense? --now, I say, there came to my ears a low, dull, quick sound, such as a watch makes when enveloped in cotton. I knew that sound well, too. It was the beating of the old man's heart. It increased my fury, as the beating of a drum stimulates the soldier into courage.

But even yet I refrained and kept still. I scarcely breathed. I held the lantern motionless. I tried how steadily I could maintain the ray upon the eve. Meantime the hellish tattoo of the heart increased. It grew quicker and quicker, and louder and louder every instant. The old man's terror must have been extreme! It grew louder, I say, louder every moment! --do you mark me well I have told you that I am nervous: so I am. And now at the dead hour of the night, amid the dreadful silence of that old house, so strange a noise as this excited me to uncontrollable terror. Yet, for some minutes longer I refrained and stood still. But the beating grew louder, louder! I thought the heart must burst. And now a new anxiety seized me --the sound would be heard by a neighbour! The old man's hour had come! With a loud yell, I threw open the lantern and leaped into the room. He shrieked once --once only. In an instant I dragged him to the floor, and pulled the heavy bed over him. I then smiled gaily, to find the deed so far done. But, for many minutes, the heart beat on with a muffled sound. This, however, did not vex me; it would not be heard through the wall. At length it ceased. The old man was dead. I removed the bed and examined the corpse. Yes, he was stone, stone dead. I placed my hand upon the heart and held it there many minutes. There was no pulsation. He was stone dead. His eve would trouble me no more.

If still you think me mad, you will think so no longer when I describe the wise precautions I took for the concealment of the body. The night waned, and I worked hastily, but in silence. First of all I dismembered the corpse. I cut off the head and the arms and the legs.

I then took up three planks from the flooring of the chamber, and deposited all between the scantlings. I then replaced the boards so cleverly, so cunningly, that no human eye --not even his --could have detected any thing wrong. There was nothing to wash out --no stain of any kind --no blood-spot whatever. I had been too wary for that. A tub had caught all --ha! ha!

When I had made an end of these labors, it was four o'clock --still dark as midnight. As the bell sounded the hour, there came a knocking at the street door. I went down to open it with a light heart, --for what had I now to fear? There entered three men, who introduced themselves, with perfect suavity, as officers of the police. A shriek had been heard by a neighbour during the night; suspicion of foul play had been aroused; information had been lodged at the police office, and they (the officers) had been deputed to search the premises.

I smiled, --for what had I to fear? I bade the gentlemen welcome. The shriek, I said, was my own in a dream. The old man, I mentioned, was absent in the country. I took my visitors all over the house. I bade them search --search well. I led them, at length, to his chamber. I showed them his treasures, secure, undisturbed. In the enthusiasm of my confidence, I brought chairs into the room, and desired them here to rest from their fatigues, while I myself, in the wild audacity of my perfect triumph, placed my own seat upon the very spot beneath which reposed the corpse of the victim.

The officers were satisfied. My manner had convinced them. I was singularly at ease. They sat, and while I answered cheerily, they chatted of familiar things. But, ere long, I felt myself getting pale and wished them gone. My head ached, and I fancied a ringing in my ears: but still they sat and still chatted. The ringing became more distinct: --It continued and became more distinct: I talked more freely to get rid of the feeling: but it continued and gained definiteness --until, at length, I found that the noise was not within my ears.

No doubt I now grew very pale; --but I talked more fluently, and with a heightened voice. Yet the sound increased --and what could I do? It was a low, dull, quick sound --much such a sound as a watch makes when enveloped in cotton. I gasped for breath --and yet the officers heard it not. I talked more quickly --more vehemently; but the noise steadily increased. I arose and argued about trifles, in a high key and with violent gesticulations; but the noise steadily increased. Why would they not be gone? I paced the floor to and fro with heavy strides, as if excited to fury by the observations of the men --but the noise steadily increased. Oh God! what could I do? I foamed --I raved --I swore! I swung the chair upon which I had been sitting, and grated it upon the boards, but the noise arose over all and continually increased. It grew louder --louder --louder! And still the men chatted pleasantly, and smiled. Was it possible they heard not? Almighty God! --no, no! They heard! --they suspected! --they knew! --they were making a mockery of my horror!-this I thought, and this I think. But anything was better than this agony! Anything was more tolerable than this derision! I could bear those hypocritical smiles no longer! I felt that I must scream or die! and now --again! --hark! louder! louder! louder! louder!

"Villains!" I shrieked, "dissemble no more! I admit the deed! --tear up the planks! here, here! --It is the beating of his hideous heart!"

El Legado de Homero Simpson

2011-01-13T18:09:00.000-08:00

Por: Rafael Álvarez de los Santos

La súper famosa serie televisiva “Los Simpsons” nos ofrece una historia interesante de analizar porque la misma es una crítica a la sociedad de nuestros días.

Homero, personaje principal de la serie, es una persona abandonada por su madre cuando apenas era un niño y criado por un padre que nunca reparó en cuidarlo ni tener palabras de elogios para él.

Esta situación hizo de Homero una persona que entiende que lo único importante es sentir que tus hijos e hijas te reconozcan, que te quieran, que es imprescindible mantenerse “bien” con su familia; de hecho, lo único que suele preocupar a este personaje es sentir que ha herido a alguno de sus hijos o que su esposa está enojada con él. Homero es capaz de hacer hasta lo imposible para recuperar la armonía en un hogar donde él suele ser reincidente en estropearla.

Por lo demás, Homero es una persona totalmente vulgar, para nada le interesa los buenos modales, es un apasionado frenético de la comida y un bebedor de cerveza empedernido. Es una persona a quien no le preocupa en lo más mínimo vivir apegado a valores éticos, no paga impuestos, comete todo tipo de infracciones en la calle y soluciona sus problemas tomándose unas cervezas o en su defecto robando las cosas que le hagan falta de la casa de su vecino Flanders.

Precisamente Flanders es la persona de más progreso en Springfield y a diferencia de Homero, éste paga todos los servicios públicos, inclusive los impuestos, asiste todos los domingos a la iglesia, es un creyente fervoroso, vive apegado a valores éticos y se preocupa de que sus hijos aprendan lo mismo.

En el caso de Homero, el hijo con quien más se identifica es con Bart, un engendro que augura ser una versión corregida y aumentada de su padre.

Lo curioso de todo esto es que, a pesar de la personalidad de Homero, su trabajo es súper delicado, pues trabaja como inspector de seguridad en la planta de energía nuclear de Springfield. Es una de las grandes paradojas, un tipo sumamente irresponsable en un trabajo tan delicado.

Me parece que en nuestro país hemos estado actuando tal como si viviésemos en Springfield. Hemos destinado lo más delicado que tenemos, la patria, en las manos de un liderazgo cuya personalidad es lo más parecido a Homero Simpson.

Tan sólo les “importa” su familia, que sus hijos e hijas estudien en las mejores universidades, que se den la buena vida con el dinero nuestro. Por lo demás, no tienen el más mínimo pudor para alzarse con el erario del pueblo, cometer los más viles actos de corrupción, aliarse con el narcotráfico, y vivir como si nada les importara en un país donde ya se tiene comprometido hasta el futuro de nuestros tataranietos como resultado del endeudamiento sin sentido en que se incurre en cada período electoral.

El problema de esta sociedad es que prefieren imitar a Homero y desdeñar a los tipos Flanders, al punto de que hemos hecho de la corrupción una cultura y en ocasiones hasta cuestionamos quienes hayan pasado por la administración pública y no exhiban grandes fortunas, lujosos vehículos y recursos destinados al pago de favores sexuales adicionales al compromiso marital, aunque criticamos estas situaciones a diario.

Nuestro país debe abocarse, impostergablemente hacia una revolución moral y ética en donde, quienes aspiren a dirigir nuestros destinos, sean personas creíbles, con intereses nobles y con el único interés de hacer de nuestro país una sociedad de hombres y mujeres donde lo único que importa sea la patria y el bienestar de su gente.

La suerte está echada.

Tu deliciosa sonrisa

2011-01-05T18:29:00.000-08:00

Por: Albania Camacho

Tu sonrisa cálida, honesta, afectuosa es mi mejor “muso”; porque es una clara manifestación de tu interior, del maravilloso ser humano que eres... Tu sonrisa cuando las circunstancias suelen ser negativas alivia la amargura y la tristeza de mi alma...

Si tan sólo me dejaras amarte, quererte, adorarte e idolatrarte, si tan sólo me dejaras llegar a ti, para disfrutar tu ternura, gozar de tu dulzura…

¿Por qué no me dejas entrar en tus sueños?

Para ser la luz de tu amor, para hacerte feliz, para estar eternamente a tu lado… Tú estás conmigo en el más profundo lugar de mi ser, llenando de ti cada partícula de mi alma... Provocándome sensaciones tiernas, suavemente colocadas en lo más dulce de mi piel, embriagando con tu tierna sonrisa todos mis sentidos, llevándome a tu lujuria hecha para mí, pensando agonizar en tu cuerpo justamente encima de tu inolvidable sonrisa… ¡Toma este beso sobre tu frente! Ya no queda nada por confesar. Eres mi “muso”, todo lo que veo o imagino es sólo un sueño dentro de un sueño… Cuando te quedas en silencio archivo tus pensamientos, tus amores, tus temores, tus deseos, tus te quiero, tus sentimientos… Deja que el silencio me descubra cosas de ti, para un día poder decirte ¡Amor cuánto te quiero! Porque el secreto del amor no es vivir enamorada, el secreto del amor es amar, ser amada… La vida no es vida si tú me faltas, porque no puedo ver el mundo sin tus ojos, ni respirar el aire sin tu aroma, ni besar la felicidad sin tus labios, la vida no sería vida si tú me faltaras...

Cada beso te hace más fuerte o te destruye. Cada día es una prueba, una lucha, una bendición. La vida es hermosa, pero es una sola; es un momento para ser feliz. Pero la felicidad no está en otro lugar que no sea soñando, disfrutando o deseando esa hermosa sonrisa. Ensanchas mi alma cuando sonríes. Por eso quiero para mí cada una de tus sonrisas, para hacer que las sonrisas y la piel construyan conversaciones hermosas, placeres desbordantes, sabores exquisitos…

Tú Llegaste a mí cuando todo parecía perdido, cuando mi corazón perspectivas de volver amar no poseía, tu sonrisa ilumina mis días…

A lo mejor eres mi alma gemela, porque contigo siento una conexión espiritual; a pesar de ser incrédula con esas cosas, es como si fuéramos una combinación extraordinaria llevada a lo sublime…

Cuando me sonríes siento que vivo, sueño, sufro, lloro, te tengo entre mis brazos, te busco, te acaricio, te beso el alma, me veo en tus ojos, te amo con todo el corazón, lloro junto contigo, te digo al oído Te amo más que a nadie, Te amo para toda la vida, Te amo para el resto de mi vida…

El cuatro o nada

2010-12-18T14:38:00.001-08:00

Por: Sandy R. Genao Cruz

La educación del pueblo
debe ser la prioridad
por eso señor gobierno
hable menos, invierta más.

Se dice que no hay dinero
para invertir en la escuela
¿cómo crece la economía?
¿si siempre estamos en la quiebra?

La Constitución dice cuatro
el gobierno invierte un dos
si esto no es violar la ley
¿qué nombre le pongo yo?

Esto no hay que negociarlo
es cuestión de que se cumpla
porque es la ley que lo ordena
y la ley es incorrupta.

El pueblo se despertó
y está exigiendo respeto,
exigiéndole al gobierno
más escuelas, menos metro.

El cuatro es la consigna
y no salimos de ahí
lo ordena la Constitución
y ésta se debe cumplir.

Trazos de mi inspiración

2010-12-09T19:06:00.000-08:00

Por: Sandy R. Genao

Una vez me preguntaron
¿qué te anima a escribir?
yo no supe qué decir
me quedé como pasmado.
Luego salí del letargo
y le dije al preguntón:
¿quieres saber la razón
de las cosas que me inspiran?
Sería bueno que te escriba
las cosas que siento yo.

Encuentro la inspiración
en todo lo que veo a diario
en la ciudad, en el barrio,
en el campo y su verdor.
En el olor de las flores
que inunda todo el espacio
en los pájaros y su canto
que alegran la creación
en la labor de la abeja
en la lluvia y en el sol.

En el joven que trabaja
construyendo su futuro
en el que raya los muros
en el que en la esquina está
en el que la maldita droga
le ha robado la esperanza
en el que su meta alcanza
el que estudia cada día
soñando con una vida
de esperanza y libertad.

Me inspira la patria mía
el ejemplo de mi padre
la paciencia de mi madre
y el amor de mis hermanos.
También me inspira el barrio
y la gente que en él vive
me inspiran quienes deciden
nuestra sociedad cambiar
y están dispuestos a luchar
por otro mundo posible.

Me inspiran los chiriperos
que caminan cada día
me inspira doña María
que vende a diario su té
me inspira don José
que a pesar de tantos años
quiere subir un peldaño
y va a la universidad
porque dice que la edad
no es límite para aprender.

Mi familia me incentiva
cuando quiero imaginar
ella me inspira a crear
y a creer en lo que escribo.
Es que inspirándome siento
que la vida nunca pasa
siento que la desesperanza
sólo es cosa de un momento
algo que se lleva el viento
y que la letra es eterna.

Poema del sol

2010-11-28T16:32:00.000-08:00

Por: Nicolás Guevara

Toma mis manos agobiadas
de abrir nuevos caminos
mi boca dulce de humedecer palabras
toma mis brazos fuertes
de abrazar el mundo
mis ojos esquivos de andar en la ternura
estos versos de colores
dibujados en el papel.

Asume todo lo que quieras:
mis pasos, mi silencio, mi universo
creciendo a golpes de sudor, pena y alegría.
Toma mis ideas camino hacia la luz
mi sonrisa movida por el viento
este deseo creciente de tocar el cielo
toma de mí
lo que te sirva para la vida
lo demás, déjalo tirado en el camino
donde lo pueda secar el sol.

(Tomado del libro: Después de un cuarto de siglo. 1989)

Perdido en la oscuridad

2010-11-20T21:11:00.001-08:00

Por: Jacinto Sención Mateo

El cielo oscurece de prisa
descansa el día, llega la noche
tan oscura la siento
tan distante la miro
no soporto su ausencia.

Camino sobre el abismo
cada vez más lejano
lo miro y no lo encuentro
mientras la noche llora
y la oscuridad tras mis pasos.

Paseo por la plaza mayor
ruidos me persiguen
día de mercado, de movimiento
sin ver los rostros perdidos
sin ver la luz en mis ojos.

Tiendo mis manos al cielo
y nada puedo tocar
busco hacia abajo y nada
solo al encuentro el abismo
abismo en la oscuridad.

Mientras me busco y me toco
no siento nada más que el frío
sólo el viento húmedo
y mis manos perdidas
buscando en la oscuridad.

Renacer

2010-11-11T15:25:00.000-08:00

Por: Franklin A. Peralta E.

De meses imitadores de minutos
que se suceden lentos como segundos
quiero formar los paquetes diminutos
orgullo de los recuerdos trotamundos.

Beberse a sorbos cortos las sorpresas
canciones de revoluciones pérdidas
imagen renovadora de empresas
con sagradas escrituras compartidas.

Rehúyo de la oscura luz del llanto
su risa permisiva me intimida
busco en el olvido su verde canto.

Frío calor y deseo serán llama
cómplice incendiaria de la memoria
que renace otra vez porque aún ama.

(Al día siguiente de nacer la libertad en el 2002)

Coma aquí y pique en su casa

2010-11-07T15:51:00.000-08:00

Por: Rafael Alvarez de los Santos

Las personas de nuestros campos son muy expresivas, simpáticas, sinceras y diría que hasta ingenuas en muchas ocasiones.

Siempre he dicho que cada cierto tiempo hay que darse la vuelta por algún campo para no sentir que todo está perdido, para liberarnos un poco de las tensiones de la ciudad, y para reavivar el ánimo.

La historia que les contaré no me sucedió a mí como la mayoría de las historias que relato en estos escritos, sino que le pasó a una vecina mía. Una señora muy mayor, pero muy querida en nuestro campo. Omitiré el nombre de la señora por respeto a sus restos (pues ya falleció) y a sus familiares.

La hora del almuerzo siempre ha sido sagrada en los campos, tan así que hasta cerraban la puerta delantera de la casa y los negocios cerraban al mediodía y volvían a abrir a las dos de la tarde.

Esta señora se encontraba a punto de comenzar a almorzar cuando llegó un señor de imprevisto. Normalmente en los campos se suele cocinar más de lo normal por si llega alguien, pero en el caso de esta señora parece que no fue así.

En cuanto saludó el señor, la señora le dice “A buen tiempo” y él responde con la consabida expresión “Buen provecho”. En ese mismo instante se generó una conversación en torno a la comida:

Señora: Pero venga para que coma.

Señor: No gracias ya yo comí.

Señora: Pero cómase aunque sea un poco. No me haga el desplante.

Señor: Bueno, ya que tanto insiste voy a “picar” un poquito, porque ya yo comí. Es sólo por no hacerle el desaire.

Resulta que el señor se sentó, tomó el plato y como quien no quiere la cosa se comió toda la comida dejando a la doña sin comer.

Al ver la señora semejante acción, no le quedó otra alternativa que decirle a una nieta que tenía en la casa: “Nani, hazme el favor de ponerme un plátano a hervir”, mientras se dirigía al “invitado” diciéndole: “Y para la próxima coma aquí y pique en su casa”.

Sentado sobre los muertos

2010-10-30T17:22:00.000-07:00

Por: Miguel Hernández

Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo mantiene.

Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.

Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.

Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.

Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué comer,
y el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse:
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.

Aunque le faltan las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.

Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.

Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.

(Un día como hoy hace cien años nació Miguel Hernandez. 31 años después moriría en las mazmorras franquistas. 31 años y una obra inmortal).

A la sombra de mis pensamientos

2010-10-19T19:36:00.001-07:00

Por: Wandis de León

En ocasiones me pongo a buscar entre los escombros de la vida las respuestas que nunca aparecerán, o que las tengo escondidas, pero no tengo el valor de dármelas y cuestiono a Dios, porque no entiendo. Es la manera de creerme las cosas para demostrarme que no vale la pena sufrir y que la vida no es cruel. Pero cuando su crueldad te toca no importa tu condición, circunstancias, estatus o sexo.

Esta noche sentí que ese mundo que Dios hizo que viva, que construyera, que esta vida que quiso que viviera o creí vivir como él quería, es muy pesada y no puedo con ella.
Caminé en el sendero de mi soledad acompañada de mis pensamientos y me senté a la sombra de una vela que cuestionaba mi mirada perdida en el abismo y fue testigo de mi desvelo. Me acompañó hasta el amanecer contemplando el lecho donde descansaba el sueño de los seres más preciados y deseados, de los cuales el Creador me invitó a ser su co-creadora. Allí contemplé su paz al dormir, mientras mi alma ardía y sentía el murmullo más grande que en mi vida había sentido. Vigilé su paz como el alba a la aurora, como el sol a la luna, como el perro a su amo, como el gato a su presa, como el artista a su creación. Y ellos me dieron razones más que suficientes para sentir el valor de poder levantar los brazos hasta mi cabeza y alzar ese mundo desplomado sobre mí, esa vida que me aplastaba. Mi corazón estaba en los últimos suspiros, pero ese último latido se prolongó hasta el amanecer. Deseé hundirme en lágrimas, desaparecer, pero la imagen de ellos ante mí hizo que los latidos se duplicaran como un virus que se volvió coraje, que se volvió fuerza.

La vela que me observaba en silencio me hizo entender que ella estaba hecha para dar luz al igual que mi vida, que ella desafiaba el tiempo, el viento y el fuego, pero no se daba por vencida hasta no cumplir su misión.

Cuando desperté, abrí los ojos para convencerme que el peso del mundo no era más que una pesadilla. Pero vi que no, que la vida se me iba, que el dolor se apoderaba de mí; pero la sujeté y no la dejaré marchar. Lucho por seguir viva, porque tengo mucho que entregar y muchas preguntas por responder… hasta gastarme como la vela.

Ensayo de la naturaleza

2010-10-15T15:13:00.000-07:00

Por: Sandy R. Genao

La naturaleza ha sido por los siglos de los siglos la inspiración de los poetas,
ha sido la musa impregnada en todos los que habitamos este planeta.

Es la naturaleza la fuente que muchas veces inspira lo que digo,
lo que hago y lo que escribo.

Es la naturaleza ese vehículo que abordo todos los días de mis días,
la viva expresión de mi vida.

Sueño con vivir en un medio natural,
en donde la “civilización” no haya puesto sus manos,
en donde la paz no sea un elemento de la política,
sino que ésta sea proporcionada por el medio en que habito.

Sueño con que la armonía sea la amiga que me da los buenos días cada mañana,
y las flores con sus mágicos olores y colores invadan cada rincón de mi casa.

Que sea el aroma que desprende el suelo quien me perfume después del baño matutino.

Que sea la misma tierra que siembro con alegría y esmero la que proporcione los alimentos que he de consumir.

Que sea el riachuelo que desciende limpio y cristalino desde la cercana montaña quien proporcione el agua que he de tomar.

Deseo y espero lograr algún día vivir en un espacio natural en donde sólo sea un ente más de los que conforman el paisaje que he de habitar.

El realismo mágico de Naiboa Literaria

2010-10-09T16:20:00.000-07:00

Por: Jacinto Sención Mateo

Con sólo mencionar la palabra Naiboa Literaria nos transportamos al mundo de lo imaginario, de los deseos, de las vivencias, de las emociones; y sobre todo, de poder realizar los sueños a los que todos y todas aspiramos y pretendemos. La gran noche del viernes 27 de agosto del presente año nos volvió a confirmar por segunda ocasión que los sueños se transmutan en ideas y éstas en realidades alcanzables en la medida que estamos despiertos, vivos, en movimiento, haciendo de las experiencias una razón para vivir de nuevo.

La noche a la espera, la casa vacía, el trago sin prisa; sólo el silencio se preocupa y con miedo se ve rondar de esquina a esquina. El sabe que en minutos será devorado por la avalancha humana que se aproxima para hacer de la noche una tertulia de nunca acabar. El tiempo avanza y la prisa no se percibe. Cuerpos diminutos se acercan al lugar acordado, sin que la hora amargue la ambición de vivir por segunda vez el aniversario de lo que ha sido el realismo mágico de Naiboa Literaria.

Sin querer usurpar la canción del maestro Sabina, ya el ruido era una realidad palpable entre los presentes. Saludos cruzados, besos en mejillas, manos en los hombros, y en medio de todo el fervor, la mesa a la espera con tragos de guarapos de caña, que entre aperitivos y sorbos de cebada, hacían del ambiente una razón más para vivir de nuevo.

El tiempo pasaba sin ser visto, la noche se hacia más noche sin enterar a muchos, las botellas pasaban de llenas a vacías, muchas carcajadas, música en el fondo tan suave, agradable al oído, y las gentes tan alegre como ayer. Pero en los rostros de cada uno se podía apreciar la madurez de la vida, cuando en sus palabras se podía ver que eran hombres y mujeres llenos de gracias, personas reales con experiencias acumuladas.

La noche seguía de poema en poema, leído por los poetas, de los presentes, de los ausentes, sin que el ambiente dejara de ser el realismo mágico de Naiboa Literaria. Seguíamos con las anécdotas, los recuerdos, las vivencias, recordando el caminar por la vida, dibujando las sendas por donde ir, sin que la prisa apurase el paso de los poetas.

Sin avisar a los presentes se hizo presente el tiempo, la noche apeló al silencio, y sin coordinar palabras, las despedidas intervinieron el ambiente de nunca acabar. Sólo los nombres de Héctor, Milton, Franklin, Jana, Humberto, Noly, Wellington, Rafael, Joaquín, Vladi, Luli, Pamela, Elba, Seba, se entrecruzaban entre los oídos de los presentes; donde el adiós y el hasta pronto surgían por todos lados. La razón ya se sabía. Como decía el poeta: “las despedidas son tristes, pero más tristes son cuando no hay regreso”; y como hay regreso…

Sólo nos queda darles las gracias por sus presencias y por hacer de Naiboa Literaria un espacio para declamar la vida…

Muchacha taimada

2010-09-16T19:35:00.000-07:00

Por: Nicolás Guevara

Cada mañana te levantas, escoges un vestido y te metes al espejo. Callada sales a la calle, acudes al mercado, todos te miran –hermosa-. Luego vas al Instituto, conversas con amigas. Serena regresas a la casa, enciendes el televisor y como de costumbre, te abrumas. Entonces, penetras en tu cuarto, cierras el cerrojo, vuelves al espejo, paulatinamente te desnudas, sin pensarlo más invades la cama y desatas en ella los pensamientos y las ganas.

(Tomado del libro: Las piernas de mi poesía. 1987)

Amontonando pecados

2010-09-10T19:37:00.000-07:00

Por: Franklin Peralta

A Nicolás Guevara

Una vez más estuvimos en Santo Domingo. Una vez más nos juntamos los del grupo de Naiboa. Una vez más leímos tus poemas. Una vez más se escuchó: ... "una sonrisa de barrio / un barrio dibujado en la sonrisa". Y una vez más no amarramos tu presencia.

La próxima va en tu casa.

Sólo un sueño y nada más

2010-09-07T18:55:00.000-07:00

Por: Jacinto Sención Mateo

La madrugada gris de los viajeros
sin ver que el amanecer recurra a ellos
fuertes oleajes sin rumbo fijo
desconcertada la mar por no morir
las aguas turbias cargadas de veneno
los hijos distantes de su porvenir
y el camino se pierde en el caminar.

En toda la orilla descansa su enojo
árboles sin vida, plásticos desnudos,
latas oxidadas, flores sin aromas,
mientras que las mentiras y la codicia
sacuden de raíz la primavera.

El azul se ha ido sin aviso
la sal tan amarga como el vino
la noche sin luna llena
el día sin los atardeceres
¿Adónde jugarán los niños?,
me pregunto.

Mientras que en el fondo muy a lo hondo
maltratos, silencio, víctimas desnudas,
leyes corrompidas al licitador,
jueces maltratados por la paga,
y sobre las aguas la impunidad sonríe.

Un nuevo amanecer ausente del sol
las aguas tan turbias como ayer
en la orilla descansa la muerte
los vivos por no morir
los muertos por no vivir
sólo un sueño y nada más.

Hacemos de tripas corazón

2010-08-30T18:45:00.000-07:00

Por: Rafael Álvarez de los Santos

Los refranes, lejos de ser un tratado deontológico, son la expresión sencilla del legado de la experiencia que obliga a expresar en breves palabras la consecuencia o la advertencia ante una conducta reiterada. El refrán que encabeza este escrito es, a mi modo de ver, la manera más fehaciente de describir al pueblo dominicano.

La República Dominicana se ha ganado, a base de mucho esfuerzo, la fama de ser un país alegre, bullanguero y botarato. Tanto es así que en un estudio publicado en la prensa local se afirmaba que nuestro país es el segundo país más alegre del mundo, superado solamente por Costa Rica.

Dicho resultado asombró a más de una persona, en las que me incluyo, pues esta felicidad realmente contrasta con los niveles de vida y el porcentaje de pobreza que tenemos y que cada día va en aumento.

Pienso que, sencillamente, no es que seamos tan felices, sino que hemos aprendido a sobrevivir en medio de precariedades y a hacer realidad el refrán que dice: “si del cielo te caen limones aprende a hacer limonada”. Es decir, otra manera de hacer de tripas corazón.

El simple refrán como tal puede que no nos diga mucho sin detenernos en la imagen que el mismo encierra, o sea, estamos hablando de las tripas; ese conjunto de órganos internos del estómago donde terminan todos los desechos que el cuerpo pone en lista de espera para ser expulsados. De lo que se trata es, según el refrán, de transformar lo menos agradable del cuerpo en el órgano donde guardamos los sentimientos. Es tarea difícil visto de manera simple, pero lo que encierra es hermoso.

El pueblo dominicano ha decidido cambiar su lamento en baile y por difícil que esté la cosa siempre aparece una fría pal’calor y un colmadón para dar riendas sueltas al gozo, aunque el merengue que bailemos tenga como estrofa: “ay siña juanica de por Dios siña juanica, se me muere el niño y no tengo medicina, vendo el gallo bolo y la puerca bolanchina, ay siña juanica de poi Dio siña juanica”. Y un estribillo que diga “se me muere el niño, tiene tosferina y no tengo cuartos pa’la medicina.”

Un canto que, evidentemente expresa una desesperación que es lo más parecido a la realidad que abrigan nuestros barrios cuando se presenta la difícil situación del no tengo cuartos pa’la comida, de que “a lo lejos se oye en el pueblo tu llanto cuando tú estás consolando a toa’la familia porque no hay comida”.

Reímos hasta más no poder aunque el chiste seamos nosotros mismos, o sea, los pobres. Saludamos con efusivo abrazo aunque nos falten los mismos. Elogiamos la obra de un síndico que construye aceras y contenes y recoja la basura, por lo difícil que es encontrar quienes cumplan con su función.

Definitivamente que nos alegramos por todo. Saltamos de alegría cuando tenemos energía eléctrica, cuando la policía ha decidido soltar de la cárcel al joven que fue prendido sólo por su imagen. La alegría nos sobrecoge cuando la justicia, siempre tan injusta, condena a los corruptos aunque sea a cinco años de prisión sin obligarles a devolverle al país los bienes sustraídos.

Vivimos en la viva esperanza de que “si de aquí saliera petróleo, como sale de Kuwait, si de aquí saliera petróleo, que bendición mi compay”.

Y no es que seamos irreverentes ni herejes, sino que la fe tan férrea de este pueblo le lleva a bailar en alguna discoteca o estadio de pelota las letras de una rítmica canción que dice “Jesús me dijo que me riera si el enemigo me tienta en la carrera, también me dijo no te mortifiques que yo le envío mis avispas pa’que lo piquen”.

Hemos cumplido a cabalidad el texto, nos hemos reído cuando el enemigo nos ha tentado inclusive a matarlos por los abusos cometidos en pos de los más empobrecidos. No nos hemos mortificado porque sabemos que el Señor enviará las avispas pa’que lo piquen.

Tengo una sola pregunta para ti Señor y de antemano te pido me perdones por la misma, ¿cuándo las avispas lo piquen: será en pedacitos? Te repito que es sólo una pregunta.

Mejor

2010-08-06T07:05:00.000-07:00

Por: Franklin A. Peralta E.

Mejor pagamos la hipoteca
y soltamos las velas.
Mejor pedimos la cuenta.

Mejor cerramos el programa
y nos ponemos las gafas
que nos sacan del engaño
del azul turquesa.

Mejor corremos el telón y aplaudimos
porque nos hemos librado al fin
de seguir escenificando la muerte por paludismo.

Mejor la sinrazón de exigir el uso de la razón
cuando no nos favorece.
Mejor construir la casa sobre la arena
y alimentar la esperanza del desastre.

Mejor desconectarnos de la toma de energía vital
y ante el apagón de sentido
sentirnos afortunados.

Mejor rompemos el contrato con nuestra identidad
y nos afiliamos al gusto de la otra orilla
donde las olas niegan su vaivén y sólo se retiran.

Mejor aceptar que se acabó
¿Mejor?

(Cuando se acabó… el 2002)

Imposible...

2010-08-01T19:25:00.000-07:00

Por: Sandy R. Genao Cruz

No se logrará la paz,
sin justicia para todos;
si muchos no tienen nada,
y pocos lo tienen todo.

No es posible ser feliz
si queremos andar solos,
si decidimos aislarnos
creyéndonos mejor que todos.

No se puede tener fe…
si no existe compromiso,
si no somos solidarios
y la bondad es sólo un mito.

Es absurdo el amor…
sin un corazón sensible,
si el odio nos domina,
y el rencor nos aflige.

No se alcanzarán las metas…
sin dedicación y entrega,
sin alguien que nos anime
cuando el desencanto llega.

Desde una esquina

2010-07-25T17:59:00.000-07:00

Por: Nicolás Guevara

Tras el murmullo de la gente
el barrio crece callado
sobre la piel de un niño
de calzón roto y camisa de espanto
sonrisa larga y mirada infinita.

Eres el niño-hombre
que trepas barrancos corres en las calles
peinas la tarde con tu pregón
y en la chichigua multicolor
enarbolas tus sueños de infancia.

Desde una esquina
se te ve mezclar tímidamente
el polvo con el sol
masticando la vida con sabor enérgico
y una mueca de luz
escondida en la tristeza.

Desde una esquina
se ve la muchacha alegre
con su sonrisa de barrio
un barrio dibujado en la sonrisa
y una destilada gota de lluvia
humedeciéndole la vida.

Mujer
desde aquí veo tus manos
soplando el viento y la batea
soplando anafes mañaneros
veo asomar tu vientre
alterado y fecundo
como la tierra que sostiene tu estatura.
Tus pechos son perennes manantiales
tus piernas, columnas de tu vientre
con chancletas que te amparan la existencia.

Desde una esquina
veo sobre el triciclo de frutas
o la carretilla de palo
tu sudor goteante hombre sencillo
veo tus poros entreabiertos
floreciendo páginas
de sacrificio y esperanza
llantos perdidos en la sombra
y una risa fresca te cubre los labios
como un cordel de ropas claras
tendidas al viento.

Una melodía rebelde
brota de los patios
un paisaje se incorpora sombrío
y un callejón sudando pueblo
como cristo de cristal humedecido.

Soy de este lugar
donde los pies perforan las piedras
donde habita una esperanza joven
embriagando la cañada
donde la gente abre los brazos y el alma
como una ventana azul al horizonte.

Aquí, la mañana descubre desayuno discreto
con piel de yaniqueques
por ventanas marchitas
la tarde penetra cargada de angustia
y en el relieve de la noche
el caserío se revela
como un horizonte encendido.

(Tomado del libro: Breves motivos, 1985)

Secretos al viento

2010-07-20T18:00:00.001-07:00

Por: Humberto Rivas

Hoy me topé con el viento revoloteando
sobre los árboles y sobre las flores, (no se sabe
quién revoloteaba, si el viento o yo o los dos).
Me habló sin parar, lo escuché como se escucha
a un amigo, y se acurrucó sobre mi piel y
sobre mi pecho.

Nos confesamos mutuamente y le revelé algunos
secretos que a los humanos nunca cuento.
Pero el viento de hoy no es el mismo de ayer ni el
mismo de mañana. Ni los árboles de hoy son los mismos
de ayer ni los de mañana, ni el sol ni… (como diría Heráclito).

Incluso yo no soy el mismo de ayer
y seré mañana diferente porque iré atesorando vida.
Será mi misma vida pero elevada al cuadrado o al cubo,
será mi existencia llevada a la máxima expresión.

Todo se renueva cada día, por eso camino maravillado,
como si fuera la primera vez que vivo, como si fuera
la primera vez que viera gente después de millones
de años. Y aunque las cosas parecen iguales, no lo son.
Y salgo a encontrarme con otro viento, bajo otros árboles
bajo otro sol, bajo otro cielo.

Ambos hablamos, ambos escuchamos, y me sorprende,
pero el viento lleva contenido el llanto y a veces
llora sobre el bosque, sus lágrimas se disfrazan de
rocío para que no se sepa que ha llorado.
Luego cada uno continúa su camino
y a partir de este encuentro gozo de fuerzas para
volver a empezar, para estrenarlo todo
con otros ojos nuevos en un nuevo sendero.

Y me alegra el corazón

2010-07-14T19:20:00.000-07:00

Por: Jacinto Sención Mateo

Un nuevo sol se hace brillar
con él trae la esperanza del porvenir
con la posibilidad de lo diferente
sin perder la esencia del ser
donde el amor será su fortaleza
la razón su vergüenza.

Un nuevo amanecer
un nuevo ser
razón para vivir de nuevo
por la vida que se renueva
dándole sentido a los sentidos
que hoy como ayer
intentan comprender.

Traes contigo alegría
dudas entres lágrimas
preocupación sin razón
futuro sin presente
desafíos sin lidiar.

Te siento, te pienso
te busco, te encuentro
te toco, te beso
tan adentro te miro
y me alegra el corazón.

Un corazón en la emoción
de verte llorar a la vida
de lo seguro a lo oscuro
caminos por construir
sueños por realizar.

Alegría en la vida
la llegada querida
la presencia deseada
el deseo de tenerte
la razón de amarte.

Brazos abiertos
cantos en los vientos
bailes en el pueblo
sin contar los corazones
dándote la bienvenida.

Bienvenido Martín
gracias a Dios por ti
por Tago, por Seba, por mí
por la vida y el amor
condición por que vivir.

Un poco más de amor - Nuevo Disco

2010-07-07T18:50:00.000-07:00

Por: Rafael Alvarez de los Santos

Estimd@s Amig@s:

Un servidor y Francis Franco estaremos presentando nuestro nuevo disco "Un poco más de Amor" el próximo miércoles 14 de julio a las 6:30 de la tarde en Visión Mundial, calle Lea de Castro esquina José Joaquín Pérez.

Para los que se encuentran lejos, visiten mi página web y podrán escuchar uno de los temas del nuevo álbum (busquen el REPRODUCTOR en la parte izquierda de la página):

http://graffiticomunicaciones.com/

Les esperamos.

Rafael.

Razones, o ¿excusas?, para tomar

2010-06-29T17:44:00.000-07:00

Por: Rafael Álvarez de los Santos

(Dedicado a Franklin, Joaquín, Vladimir y Rubén,
fieles amigos de empinar el codo aunque la vaina esté mal).

Comenzaré por ser honesto y decir que este escrito lo había pensado mucho antes de hacerlo, porque en el fondo mantengo mis ideas firmes. No obstante, aclaro que las ideas expuestas en este artículo son de la absoluta responsabilidad del bebedor que me las dijo.

Corría el año 1996 y andaba yo en mis afanes de querer ser cura y de santificar todo cuanto por el lado me cruzara… inclusive las faldas.

De camino hacia La Vega, abordé un vehículo de Cevicos a Cotuí. Entré en conversación con el conductor, quién me abordó primero al decirme: “Yo a usted lo he visto cantando en la iglesia, usted canta bonito”. Agradecí el gesto de aquel señor y seguimos en franca conversación. “A mí solamente hay una cosa que no me gusta de la iglesia y es la hipocresía de la gente incluyendo al mismo padre”, agregó el señor con voz convencida.

Le pregunté por qué decía que la gente que iba a la iglesia era hipócrita, a lo que el señor respondió: “Lo que pasa es que en la iglesia quieren renegar de la verdad. Por ejemplo, no quieren que la gente beba cuando la Biblia dice que el vino alegra el corazón del hombre y alegra el alma de la mujer también”. Y agregó: “¿Usted ve? La Biblia misma manda a que la gente beba romo”. “Además otra cosa”, continuó el señor, “¿Dígame usted cuál fue el primer milagro de Jesucristo, no fue convertir el agua en vino? La Biblia está llena de versículos que mandan a que la gente beba”, me decía en tono elevado.

Sus argumentos arrancaron más de una carcajada en el carro. En mi caso, por no dar mi brazo a torcer, intenté explicar al amigo sobre las consecuencias para la salud del consumo de alcohol, pero sus argumentos en este sentido también fueron contundentes. “Esa vaina es mentira” volvió a gritar y esta vez señalándome con el dedo índice. “Porque dígame usted ¿Si usted se hace una herida con qué es que lo desinfectan? ¿Si lo van a operar con qué es que lo desinfectan? ¿Si le van a poner una inyección con qué es que lo desinfectan?” A cada una de sus preguntas tuve que responder: “con alcohol, señor”.

“Usted ve”, me decía entre sonrisas, “y eso que toa esa vaina es por fuera, entonces ¿usted se imagina lo que hará el alcohol por dentro?” “El que bebe no le da ni gripe” “Hay cantidad de gente que vive con ameba y veinte mil vainas más. Yo quisiera ver esa ameba que yo le mande un viaje de Brugal lo que va a hacer”.

Seguía el señor llevándose los honores en el carro, por mi parte intenté abordarlo buscando tocar su parte sensible al decirle que la bebida es una de las principales culpables de que miles de hogares se desintegren y que muchos jóvenes sean unos frustrados por haber tenido un padre alcohólico. “Eso es porque no han entendido la importancia de beber” refutó el señor de inmediato. “El hombre que bebe, en su casa deberían tratarlo como un héroe, tener un cuadro de él en la sala y prenderle velas”. Pregunté que en qué basaba tan sacrílega idea, a lo que respondió: “mire, con lo peligrosa que está la calle, cuando uno sale a beber expone su vida a que lo maten o lo atraquen y sin embargo uno regresa a la casa bien sin un rasguño, vivito o coleando. Además la mujer debería esperar a uno con los brazos abiertos, porque el hombre que bebe se encuentra con miles de mujeres buenísimas y sin embargo uno prefiere ir a la casa y dormir con la mujer de uno. Yo creo que deberían comprendernos más”.

Cada instante la conversación iba tomando un ritmo diferente y, antes de llegar a mi destino sonreí bastante con el último de sus argumentos. “Si la gente de Brugal y Barceló fueran otros deberían de reconocernos porque gracias a nosotros están ellos donde están, nosotros somos los que lo hacemos ricos a ellos”. Le comenté que la fundación Brugal da un millón de pesos cada año con el premio Brugal cree en su gente. El señor soltó una carcajada fuerte mientras decía “Oye esa vaina, que Brugal cree en su gente, eso es mentira porque su gente somos nosotros y yo nunca he visto un chele de ese millón que usted dice”.

Les confieso que esto último sí lo pensé, pues nunca he entendido por qué instituciones religiosas y caritativas aceptan un premio que proviene del mercadeo de un producto que ellos mismos afirman es dañino. Si Brugal creyera en su gente el premio debería ser pa’los que toman, pero muy por el contrario utilizan el dinero de quienes beben para premiar a los que no beben.

No he vuelto a encontrarme con este señor, pero de seguro que andará con su Biblia. Habrá descubierto nuevos textos que justifiquen su bebida, porque no imagino que haya dejado de tomar, cuando su fe en la Biblia era precisamente porque reafirmaba su vicio. Vaya razones para creer.

Recordemos el 14 de Junio de 1959

2010-06-22T19:44:00.000-07:00

Por: Francisco (Lulo) Pérez

Es el 14 de junio
una fecha precursora
de la lucha redentora
que nos sacó al plenilunio
de la férrea dictadura
que impuso con mano dura
el sátrapa de Trujillo
con decisión y bravura.

Cuando pocos se atrevieron
a enfrentar al indolente
un puñado de valientes
sus pellejos expusieron
y a inmolarse aquí vinieron
del exilio en que vivían
como objetivos traían
empuñados en la mano
librar al dominicano
de la odiosa tiranía.

Por Constanza y por Maimón
también por Estero Hondo
llegó el grupo muy orondo
de su justa rebelión
bajo la gran dirección
de Enrique Jiménez Moya
quien preparó la tramoya
para esta gesta grandiosa
junto a un grupo patriota
que en todo siempre lo apoya.

Aunque no triunfó ese grupo
de manera militar
pero sí logró plantar
de la lucha su gran fruto
y el pueblo muy pronto supo
que la semilla ya estaba
en tierra fértil sembrada
y la conciencia crecía
que la horrible tiranía
pronto sería derrotada.

Recordemos el catorce
de Junio cincuenta y nueve
como el día en que se promueve
la conciencia a vivas voces
las Mirabal desde entonces
dieron su sangre día a día
enfrentado la jauría
asesina y criminal
y con su sangre aportar
a derrumbar la tiranía.

Un día extraño

2010-06-17T09:03:00.000-07:00

Por: Franklin Peralta

Un astro blanco es la primera señal,
desdén fatídico de una salida
cuya única catarsis permitida
es un regreso incierto y otoñal.

El momento azul de la caricia
se presenta ausente y agobiante
escarceo agrio lleno de malicia
trampa mortal al amor agonizante.

Este calor por cable sin corriente,
este amargo sentir en juventud,
este dudar de ti frío y demente.

Mejor será vestirse la armadura,
cerrar filas ante el mal que se presiente
ceder y cohabitar con la locura.

(En el cumpleaños hermano del 2002)

Soy un hombre...

2010-06-13T15:53:00.000-07:00

Por: Nicolás Guevara

Soy un hombre en silencio
con los ojos tragados por la espera.
He llorado sin lágrimas que evaporen
el dolor más allá de los mares y los sueños.
He reído y blasfemado entre la muchedumbre,
libre y anónimo como pájaro en el bosque.
Persistí en anhelos terrenales, humanos como yo,
simples como el día. Y el honor puesto de cabeza,
el amor rendido en un parque,
mi ilusión atada a un árbol… y ahora,
soy un hombre en silencio
con los ojos tragados por la espera.

(Tomado del libro: Un hombre en silencio)

Herencia del pasado

2010-06-09T05:08:00.000-07:00

Por: Jacinto Sención Mateo

Hoy que visito tus ruinas
sin saber de tu pasado
sin querer entenderte
sin saber apreciarte
pero siempre a tu lado.

Hoy que pisando tus muros
maltratando tus huellas
y entre fututo y pasado
no encuentro la vanidad
de mis sueños.

Hoy que repito la historia sin conocerla
que confundo la vida con el pasado
que sin estar al lado de la frontera
siento que entre el hoy y el pasado
sólo han trascurrido primaveras.

Primaveras empañadas de dolor,
la falta de una identidad que no llega,
sin que el mundo sea mejor,
más que traición alberga,
padres, madres e hijos,
unidos por la historia en el olvido.

Libre

2010-06-04T17:50:00.000-07:00

Por: Humberto Rivas

Dame un corazón libre para amar
más allá de la tenue sensibilidad,
más allá de la ilusa superficialidad.

Penetrar donde la vista no puede llegar,
más allá de los rostros y de las palabras.
De lo accidental llévame a lo esencial,
de las apariencias a lo real.

Ojos de águila para ver en la oscuridad
el certero camino.
Y unas alas fuertes para llevar de paso
a algún peregrino.

Yo quería un sapito, pero me lo cambián por maco

2010-05-23T08:32:00.000-07:00

Por: Rafael Álvarez de los Santos

Siempre he dicho que no estoy de acuerdo con que a las niñas y los niños se les pongan nombres pocos comunes tan solo porque suenan bonitos ya que esto suele crear un contraste nada agradable cuando las personas llegan al epílogo de su vida. Me explico: no me imagino una mujer de ochenta años de edad llamándose Ashley Michel y cuyo hipocorístico sea “La Chichi”.

De igual manera no me imagino a un señor de noventa años llamado Chayan o Ricki, por poner dos ejemplos conocidos. Pero esta animadversión tiene una historia que les cuento enseguida.

En mi adolescencia fui un chico muy de iglesia, cantaba en el coro, era monaguillo, pertenecía a la Juventud Franciscana (JUFRA) y era Mensajero de Fátima.

En una ocasión las hermanas religiosas iban para un encuentro de jóvenes en una comunidad llamada La Cueva. Me encantaba ir a estos encuentros porque siempre había unas chicas que estaban buenísimas y que eran muy simpáticas, de hecho La Cueva es considerada el lugar donde están las mujeres más bellas de toda la provincia Sánchez Ramírez.

De camino a La Cueva, al pasar por una comunidad llamada Los Peralejos, una de las hermanas me dice “moreno ¿te gustaría seguir para La Cueva o quedarte aquí donde Damiana?” al escuchar ese nombre no lo pensé dos veces y le dije me quedo donde Damiana.

De inmediato hice un cocote mental porque la imaginé una chica joven, de algunos 16 años, ya que con ese nombre no venía otra imagen a mi cabeza. La imaginé tantas veces que ya nos habíamos jurado amor eterno y hasta nos dimos nuestro primer beso, o sea, ya me encontraba en Alaska con Damiana.

Al llegar a la casa de la “joven” mi primera impresión fue devastadora; me recibe una doña con piel de pasa, cabellos de nube y el código de barra de la boca con un par de líneas menos. La otrora joven se encontraba impartiendo catequesis a unos niños. Como culebra no se amarra en lazo, mi primer paso era confirmar que aquella nonagenaria no era Damiana, por lo que provoqué un diálogo breve con la señora.

Saludos, dije con una mezcla extraña de simpatía y preocupación. “Saludos”, contestó la señora. “¿Qué se le ofrece?” Me preguntó. Con voz medio truncada le dije que iba de camino a La Cueva con las monjas y que ellas me pidieron que me quedara donde Damiana para que compartiera un momento con ella. “que bueno” contestó la doña, “me espera a que termine la catequesis y le llevo donde ella”.

La paz volvió a mi semblante cuando confirmé que esa señora no era la Damiana de mis pensamientos. Seguí haciendo cocote y me imaginé que esta señora debía ser la abuela de Damiana y que de seguro la “joven” vivía con su madre en otra casa no muy distante de la casa materna.

La doña tardó unos diez minutos más con los niños, pero para mí fueron como tres horas porque ya estaba impaciente por conocer la “chica”. En cuanto despachó los niños se dirigió hacia mí y me dijo “venga para llevarlo”. Me levanté en bola’e humo de mi asiento y seguí a la doña quien me había indicado la puerta trasera de la casa.

Me condujo a una habitación donde se encotraba Damiana quien era, nada más y nada menos, que la MADRE de la señora y que llevaba en cama más de cinco años. Nunca en mi vida me había sentido tan desdichado porque, a parte de que me había llevado tremenda decepción, la señora me invitó a rezar el santo rosario a su madre, de manera que me tiré los cinco misterios y algo más porque las monjas se tardaron como cinco horas en regresar.

Desde ese día me he declarado en rebeldía con estos nombres, pero he entendido que esa actitud es la reacción no sólo a una decepción, sino a una pregunta que jamás ha encontrado respuesta ¿Por qué las hermanas religiosas me hicieron eso? Ayúdenme a encontrar la respuesta por favor.

Oscuro Pentecostés

2010-05-16T09:07:00.000-07:00

Por: Franklin Peralta

Incluso si los ríos se negaran a fluir,
incluso si el sol decidiera marcharse,
incluso si el sopor del éter nos volviera estatuas,
la negra conjunción de Venus y Marte se hubiese alcanzado.

Como la espera de todos los pueblos,
como la incertidumbre conocida,
como la desesperanza luminosa,
emerge el Ser de lo absoluto en un momento.

Todo lo que hasta ahora ha sido
encuentra su sentido.

Las estrellas
sintieron envidia,
las rosas
sintieron envidia,
los ángeles
sintieron envidia,
y el negro Cisne
Sintió…

Ahora el mundo es pequeño,
ahora ya no encuentro la espera,
ahora ya me he muerto,
porque he contemplado la belleza.

Hubo un nuevo amanecer a la noche,
y otra vez el mundo nos dejó solos,
y cuando ya parecía haber llegado el séptimo cielo,
ella susurró que sentía.

(Sin fecha. El primero)

Domingo 11

2010-04-25T12:39:00.000-07:00

Por: Nicolás Guevara

Era domingo y llegamos tan lejos
que nos perdimos en él.
La oscuridad cubría todo. Labios, dedos,
pasión… hasta la sábana
que nos envolvía el amor.
Era domingo, y llegamos tan lejos….

(Tomado del libro: Poetidiario 1998)

En el mismo lugar de siempre

2010-04-12T19:37:00.001-07:00

Por: Jacinto Sención Mateo

Despejado y triste se ve el cielo,
siendo el espejo de pasiones,
ilusiones sin resolver,
sin dejar de ser el gran desconocido,
del ayer y del mañana,
sin que el hoy recurra a él.

Ausente de las dudas de siempre,
pero que perduran en la suave brisa,
que desciende enfrente
de cientos que no ven en sus vidas,
más que un laberinto de gritos,
sin que enterarse a la muerte.

Podredumbre por los senderos,
sin enterar al cielo,
que aunque quisiera entenderlo,
no pasaría de ser un sentimiento,
a la voluntad de los vientos,
tan perenne como el sueño.

Pero el día termina una vez más,
el cielo oscurece tan triste como ayer,
las tinieblas le acompañan,
sabes que al amanecer,
muy en la mañana volverá a ver,
sumergidas las gentes,
en sus miserias de siempre.

El hoy, el mañana y el ayer,
ausente del descaso mayor,
fatigado en el dolor,
de saber que han de volver a ser,
los mismos miserables de siempre.

Luna traviesa

2010-04-05T19:08:00.001-07:00

Por: Humberto Rivas

La luna, testigo de las noches terrestres,
siempre ha cautivado a los poetas y a los locos;
no sé por qué, ¿será que los locos en el fondo son
poetas, y ellos lo saben mas nosotros no. Y los poetas locos,
y ellos no lo saben pero los otros sí?

No sé, pero en mis noches de locura o poesía,
veo de la luna su perfil de redondez de queso,
con hilos de leche que gime su piel cuarteada de milenios.

La veo anciana galáctica, solitaria,
desdentada por pedradas que llegan
del otro lado del universo. La veo envejecida
por la amorosa espera del cometa Halley
que viene, que va, pero nunca se queda.

Al salir el sol se levanta para divisar desde su ventana
la Tierra que vuela vestida de azul,
borracha de hidrógeno y helio en un bar cercano al sol,
allí mismo donde Marte se sonrojó por Venus
el primer día que la vio.

La Tierra se emborracha para olvidar las penas de sus hijos
que juegan a la guerra matándose de verdad
y jugando con fuego un día le agujerearon su manto
de ozono y le descontrolaron los polos
que guardaba en el norte y en el sur.

No sé, pero la luna como que se ríe
y respira aliviada de no ser habitada,
se compadece de la Tierra, cierra su ventana;
luego, bajo su propia luz, escribe cartas a asteroides
lejanos.

Así la veo en mis noches de locura o de poesía;
a veces incluso me dice que me ama.

Sin embargo cuando vuelvo nuevamente a la cordura
me sumo a la monotonía
y entonces estrellas, planetas, constelaciones,
osas mayores y menores, música, canciones,
Mitos, duendes y tesoros, paisajes,
amaneceres, atardeceres, montañas, aguas y cascadas,
Dalai Lama y el Tíbet, Mahoma y la Meca,
lo finito y lo infinito, América y el Ché,
Jesucristo y Jerusalén
todo me sabe a nada y no me dice nada más.

Salmo a la Vida

2010-03-28T19:58:00.000-07:00

Por: Nicolás Guevara

Este camino que transito
me conduce a la vida…
de ella vengo, para ella voy.
No conozco la muerte
el calor de otros lo ha impedido
la sonrisa, la esperanza de otros
me han llenado.

Aquí el mar sueña sereno
se torna inmenso el horizonte
hay luz en cada paso
fuerza en cada gesto.

Con el otro
no conozco la muerte
ella habita más allá
de nuestras alegrías y esperanzas
y del tiempo en que la gente
sabe sonreír.

(Tomado del libro: Después de un cuarto de siglo. 1989)

Pa’ ser bruto no hay que estudiar

2010-03-20T07:47:00.000-07:00

Por: Rafael Álvarez de los Santos.

Cada mañana nos parábamos a orillas de la carretera para observar lo que ya se había hecho una costumbre: la madre de un vecino que tenía que llevar su hijo a la escuela a base de correazos.

La escena se repetía día tras día, el niño llorando delante y la madre detrás con la correa y el desayuno. Pero, en realidad, lo que nos gustaba de esta escena no era el llanto del niño, ni las palabrotas que la madre pronunciaba mientras seguía sus pasos con firmeza para asegurar que no faltase a la escuela. Lo que nos hacía detenernos era la justificación del niño para no asistir a clases “Mire mamá, yo no voy pa’la escuela porque pa’ser bruto no hay que estudiar”. Nos desternillábamos de la risa al escuchar semejante frase y sin dudas que era nuestro mejor espectáculo todas las mañanas.

Han pasado muchos años de aquella escena, tantos años que hoy ese niño busca abrirse paso en el difícil mundo de la música. Es un aspirante a bachatero que se hace llamar “el teniente de la bachata” y que “desea cantar una bachata con rango”. Es un joven a quien nunca se le ha registrado o acusado de hechos que en sí impliquen brutalidad pues, aunque no estudió, ha decidido no ser bruto.

Aquello que nos causaba risa, hoy me ha hecho darle la razón a aquel niño, y me he convencido de que es cierto, para ser bruto no hay que estudiar. La brutalidad se ha asociado a la falta de conocimientos o de estudios que pueda afectar a una persona. Sin embargo, la realidad nos ha enseñado que no es así, la condición de brutalidad se adquiere.

El diccionario de la Real Academia de la Lengua nos ofrece una definición de la palabra brutalidad: “calidad de bruto, falta de razón, desequilibrio pasional, acción violenta y cruel”. Estas son acciones que se llevan a cabo en todos los estratos sociales de nuestro país.

Visto así me hago algunas preguntas. ¿No es un acto de brutalidad el querer entregar el principal pulmón de oxígeno del país para construir una cementera? ¿Acaso no constituye un acto de vil brutalidad el que se denuncien casos de corrupción y de complicidad con el narcotráfico de grandes líderes políticos y militares, sin que ello implique una reacción convincente de la justicia? La brutalidad llega a su punto álgido cuando hombres, sin importar su estrato social de pertenencia, deciden truncar la vida de sus parejas por el solo hecho de que éstas los han dejado de querer.

Estos hechos no son realizados principalmente por gente iletrada, por gente que no haya ido a la escuela. La mayoría de estos actos corresponden a personas que han recibido buena educación y que inclusive han tenido las oportunidades que muchos, a quienes se les acusa de violentos, no han tenido.

En este sentido la brutalidad se aleja de la educación y se acerca a la expresión que popularizara Catán Totumita, un borrachón de mi pueblo que, al verse bajo los efectos del alcohol, repetía innumerables veces “ei bruto e criminai.”

Son hechos brutales los atracos, la corrupción, el despilfarro del dinero del Estado, que es dinero de nosotras y nosotros, en cada campaña; asimismo la complicidad con el narco, el comercio sin moral y la política sin principios. Ser bruto es una decisión, no una condición mental.

Es cierto, pa’ser bruto no hay que estudiar, porque quien decide ser bruto, no importan los altos grados académicos que haya tenido, no valen las grandes universidades a que haya asistido, no sirven los grandes honores y reconocimientos sociales que se hayan recibido. Para ser bruto sólo hay que decidir serlo y punto.

Hoy le doy la razón al niño: “pa’ser bruto no hay que estudiar”; y refuerzo su expresión con las sabias palabras de Catán Totumita: “Ei bruto e criminai”.

¿Por qué te extraño?

2010-03-15T19:09:00.000-07:00

Por: Franklin Peralta

¿Por qué te extraño?,
si a tu lado respiro
el toque amarillo
de tus caricias.

Si vivir contigo
es recordar que estoy vivo.

Si golpes de guayaba
son cada uno de tus besos pagados.

Si tus lágrimas y las mías,
al juntarse,
recrean un torrente indomable
por tus sábanas azules.

Si tu ir y venir
de mi boca a mi cuello
destierra la desanimada tristeza.

Si existir
en el vuelo de tu palabra
es mi meta día a día.

Si te duermo mirándote
Y me despiertas mirándome,
en verdad no sé
¿por qué te extraño?

(En el diciembre sin nochebuena del 2003)

Ancianos

2010-03-12T09:32:00.001-08:00

Por Sandy R. Genao Cruz

Día a día, por la céntrica avenida lo veo caminar;
arrastra junto a su triciclo los sueños de juventud,
la vida lo golpeó duro, ha sido pesada su cruz.

A media tarde la saludo frente a la casa azul
sentada junto a la acera,
siento su mirada lejos y su pensamiento vuela.

Al caer la tarde se juntan, una mueca seca sirve de saludo,
quizás sea una sonrisa, pero muestran en sus rostros
gran pena y dolor oculto.

Cuando jóvenes soñaron con progreso,
ser ciudadanos prominentes,
de esto ya no queda nada, sólo la piel arrugada,
el grisáceo de sus ojos y la sensación cercana de la muerte.

El horizonte que no encontré

2010-03-05T17:21:00.000-08:00

Por: Jacinto Sención

Interrumpido por el afanoso deseo de saber quién era, de dónde venía y hacia dónde iba, emprendí el nublado camino hacia el horizonte que no encontré. Caminé por senderos oscuros, animado por la esperanza de dar respuesta a una interrogante mía y del común de los mortales de saber sobre el destino. Único y solitario amigo de la desesperación.

En el principio de este caminar, la ignorancia dominaba mis pasos. Sentía la vida lo más natural, sin saber cosa alguna de la mentira, sin estar solo, ni saber de amor. Estaba arropado de la inocencia, que hacia de mí un indefenso de la razón.

El camino era largo y aún más sino se sabe hacia donde ir. Todo daba igual, no había porvenir, ni era necesario, pero sí difícil de ser comprendido por la oscuridad de mi concurrir. Y el horizonte cada vez más lejano, no parecía existir, pero se buscaba. Sentía la necesidad de viajar, pero no tenía alas. Todo terminaba en el intento, no sabia volar.

Guiado por las dudas y acompañado por el miedo, caminaba sumergido en el cielo profundo hacia lo desconocido que no encontré. Seguía ahí en el mismo punto de partida, alejado del tiempo, sobre un espacio inagotable. Sólo Sísifo podía entender lo que sentía, pero él no existía, ya está en mí, y no era yo, era el horizonte que no venía; más bien se alejaba aun más, llegando a pensar que era un invento y nada más. Pero de una cosa estaba seguro, que la confusión estuvo presente en todo momento, llegando a ser mi única compañera en la soledad infinita, mortificadora, que no me permitía alejarme de ella por un segundo. Sólo hacía de mí un fantasma de mi propio ser. El miedo hacía su entrada triunfal, tomando el control, y la desesperación le daba la bienvenida.

Ya no ignoro la existencia, ni recuerdo el olvido de lo que no existió, pero sé que existo con mis dudas, que siempre han estado y estarán, que las hago mías hasta el final. Un final que no acaba de empezar.

Es el horizonte, lejano, distante, perdido, que sólo él se toca, que sólo él se encuentra, que sólo él existe lo mismo que yo, sin lograr unirnos por siempre jamás. Sólo las dudas salen a mi encuentro, inspiradoras de mi caminar. Donde estoy ahora se lo debo a ellas, y con ellas siempre, caminando juntos hasta el final.

Pasión de tempestades

2010-02-24T18:02:00.000-08:00

Por: Humberto Rivas

De repente me levanté sin sol
y me acosté sin estrellas;
se quedó mi playa sin agua ni arena.

De repente la dulce brisa
olvidó sus caricias
y se quedó dormida con
un verano cualquiera.
También se quedó sin cuerdas
mi guitarra y sin espectadores
mi canción.

Pero no importa, seguí cantando.
Pero no importa, así sin sol me levanté
y me acostaba sin estrellas.
Así seguía bajando a mi playa
y me daba baños de ausencias.

De repente me despedí
de las penas y me fui volando
en un velero de esperanza.
Entonces nada me importó
ni lluvias, ni sequías,
ni heroísmos, ni cobardías
ni las noches ni los días.

Un día me quedé abrazando al aire
y hablando con el silencio;
me encontré atravesando en soledad
un ancho río turbulento.

Pero aun así seguí amando,
aun así seguí con las sombras
conversando. Y llegué solo
a la otra orilla y llegué sólo
agarrado a una promesa.

Allí para nada me importó
la tristeza de la noche
o la soledad del medio día.
Pues había llegado a comprender
las profundas cavernas
que surca el corazón
en la trayectoria del amor.

Alma y cosecha

2010-02-20T07:47:00.001-08:00

Por: Genoveva del Orbe

Esta alma llena de fragancias y melodías de amor
no necesita la tristeza a su lado,
en caso de que esta alma se acongoje
y sufra con la falsedad del mundo,
le busco paz,
sueños, amigos, caminos

Porque esta alma no puede descender
a los espacios del extravío, tampoco la insensibilidad
puede hacerse su dueña

Esta alma necesita evocar amaneceres de ternura,
pintar con palabras la alegría de sus días,
arrancar la ira del maltrato,
quebrantar el paso de la ceguera colectiva,
despertar a los sordos de afecto

Esta alma jamás olvida
que ella lleva consigo una cobija
de esperanza,
un saco de trigo y fe
para alimentar
con la mejor cosecha de humanidad y armonía
a los ávidos de amor.

Boca de Luz

2010-02-16T17:23:00.000-08:00

Por: Nicolás Guevara

Una sonrisa solidaria
una pisada fina en el aposento
un vestido colgado junto al pantalón
una uña rascándome el alma
una nariz profanando mi oreja izquierda
un ojo tuyo mordiéndome los pasos
un cuerpo paralelo junto al mío
un gesto cálido en mi tristeza
una boca amplia repleta de luz
eso espero de ti…
mujer.

(Tomado del libro: Las piernas de mi poesía. 1987)

Destiempo

2010-02-12T21:20:00.000-08:00

Por: Argénida Romero

A resucitar mariposas
has vuelto
¿Las recuerdas?
Solían salir por mis poros
y colgarse en el segundero del reloj.
Uno, diez, treinta, sesenta.
Reiniciaban su juego, puntuales,
me ataban los cabellos a los ojos
confundían mis dedos con el vacío.
Pero crecí de repente
el día que las mataste
deshaciendo sus alas en el minuto sesenta
cuando te dio por quebrar su vuelo.
Y ahora
¿Cómo las hago regresar?
Ya no hay reloj.

(Tomado del libro: Mudanzas. 2009)

Argénida es periodista y poeta.
También presenta sus trabajos literarios en su blog: El Diario de la Rosa

La danza

2010-02-09T20:12:00.000-08:00

Por: Jean Suriel

AMO ESE ESPACIO que define tu trayecto hacia mí
y apenas recobro el aliento,
te haces cuerpo desnudo.

Amo la posibilidad de tenerte cerca, tan cerca
y amo cuando caminas suavemente,
cuando atribuyes a tu cuerpo el don de seducirme.

Amo el paso firme de tus pies de seda
cuando te encaminas sin fronteras
hacia lo que defines mi lecho.

Amo eso que haces con tus manos, con tu boca,
amo el ritmo que contiene tu cintura,
la danza de tu cuerpo.

Amo también cuando te vas
y fulminas el marco de la puerta con tu presencia;
no me dejas vacío, te quedas en mi cuerpo.

Confesión de una decepción

2010-02-06T08:52:00.000-08:00

Por: Rafael Álvarez de los Santos

La década de los 80tas fue la época del boom de las vedettes; aquellas mujeres que solían presentarse en la televisión con muy pocas ropas, o ropas que sólo se usaban en la intimidad, acompañadas de unos movimientos pélvicos, lo más parecido a la realidad del erotismo, por no decir otra cosa.

Cuando las veía en la televisión no les miento que se me hacía la boca agua y me preguntaba hasta qué punto era cierto que estas mujeres bailaban semidesnuda. Se podrán imaginar lo que implicaba eso para un tipo de un campo de Cevicos que nunca había ido a una playa, no había visto una mujer en bikinis y que el único placer que conocía era el de mis manos.

Mis ojos se abrieron como dos bombillos cuando en el programa de las fiestas patronales de 1988 leí que se presentaría, en un club del pueblo, Francis Santini, una de las pocas vedettes que llamaba mi atención.
Froté mis manos y dejé viajar, por un momento, mi imaginación hasta donde el morbo alcanzara. Como era menor de edad sabía que no me dejarían entrar a la presentación de la felicidad de mis sueños y desde mucho antes comencé a maquinar el plan para colarme en la fiesta.

No podía salirme mejor todo; como en el club no había camerino la llevaron, para que se preparada, a casa de un amigo muy cercano que sabiendo mi interés me llamó de inmediato. No podía creer cuando me dijo “loco la tipa ta’en mi casa. Sal pacá pa’ presentártela”. Salí en bola’e humo y llegué a esa casa, que quedaba a una distancia de un kilómetro y medio, en cuestión de tres minutos.

De camino iba maquinando lo que le diría, pero también pensaba qué pasaría cuando la viera de cerca pues me imaginaba encontrarla como yo quería que estuviera.
Apenas llegué a la casa, incluso sudoroso, mi amigo me recibió en la puerta conduciéndome de inmediato a la habitación donde se encontraba la susodicha. Con la misma velocidad con que llegué a la casa, con esa misma velocidad comenzó mi primera, pero no única, decepción: la tipa estaba sentada en una cama con un traje blanco por cierto bastante largo.

Me presenté ante ella como el presidente de un fans club masculino que recién pude crear en el trayecto a la casa de mi amigo. La idea del fans club buscaba que me dejaran entrar gratis a la presentación. Precisamente ésta fue mi segunda decepción, porque cuando dije eso en la puerta, la respuesta de un tipo negro, alto y con la cabeza raspada por completo, fue la siguiente “Si no desapareces en dos segundos de mi vista el fans club lo vas a formar en la puerta del cielo”. Ante tal cortesía no me quedó otra alternativa que salir como el perro arrepentido.

No conforme con esto decidí buscar una manera de cómo entrar y en eso se acercó uno de los organizadores y me dijo “tíguere no te vayas que en el menor descuido te meto por la puerta de atrás”. Permanecí hasta mediado las 10:30 de la noche, hora en que casi se iniciaba el show y en la que el amigo pudo cumplir su promesa.

Ya en el lugar, observo que estaba abarrotado de un público mayormente masculino que, como yo, había ido haciendo un cocote fuerte. Llegó la hora, presentaron la artista y el sueño de verla como en la televisión me hizo mantenerme en el lugar a pesar de mi primera y mi segunda decepción. Al salir al escenario trajo consigo mi tercera decepción, pero en esta ocasión me sentí mejor porque hubo un consenso colectivo en cuanto a la misma sensación.

Ahí fue cuando me di cuenta que debajo del famoso traje de baño y poca ropa usaban unas medias color carne que no dejaban ver absolutamente nada. Les confieso que hubiese preferido verla con el traje blanco que tenía cuando la saludé. No faltaron quienes comenzaron a vociferar “pero y este engaño” “no quedamos que la tipa bailaba encuera”. En cuestión de 15 minutos el lugar estaba vacío. La actuación que estaba pautada para durar hora y media no pasó de 45 minutos. Al día siguiente no se hablaba de otra cosa en cada esquina del pueblo, en los parques, las oficinas…

Estábamos algunos amigos conversando sobre el fiasco cuando se acercó un miembro del comité pro-fiestas patronales a quien no tardamos en expresar nuestra queja. Su primera expresión, dirigiéndose a mí fue “yo no sé qué hacías tú en ese lugar siendo menor de edad” y refiriéndose a mis amigos sus palabras fueron “nosotros cumplimos con invitarla, desnudarla le correspondía a ustedes”.

Se pusieron la mano en la cabeza al momento que expresaban “Por qué no nos lo dijeron antessssss”.

El amor en los tiempos de los OCD, las depresiones y los GPS

2010-02-01T19:23:00.000-08:00

Por: María Ovalles

-Hola.

-¿Clara?

-¿Quién es?

-¿Dónde estás?

(Ella con voz de asombro).

-¿José?

-Si, soy yo.

(Ella con voz quebrada)

-Ay, José.

-¿Dónde estás?

-No puedo decirte.

-¿Cómo que no puedes decirme?

-Créeme, no puedo decirte.

-Me estás asustando Clara. Además tus cosas han desaparecido, alguien se las ha robado.

-Nadie se las ha robado José.

-¿Cómo lo sabes?

-Porque las tengo yo.

-Pero, ¿qué ha pasado?

-Que te abandoné, ¿qué más podía haber pasado?

-¿Por qué? ¿Qué hice?

-No has hecho nada. Soy yo. Debía irme. Ya no soportaba el miedo.

-¿El miedo a qué?

-A que me abandonaras.

-¿Te fuiste porque tenías miedo de que te abandonara?

-No sabes lo que es vivir con la incertidumbre de si volverías a casa, con la certeza de que un día despertaría y ya no estarías a mi lado.

-Clara, pero te has llevado todo. Te llevaste hasta el efectivo que tenía en la casa.

-Es que tenía que echarle gasolina al auto.

-¿Tenías que echarle 700 dólares de gasolina al auto?

-Es que me voy a México.

-¿A México?

-Si, a México.

-No entiendo nada.

-Es mejor así. No hay nada que entender. Perdona, no era mi intención hacerte daño... ¿Qué fue ese ruido mi amor?

-He derramado sin querer la taza de café, con la noticia que me acabas de dar hasta las fuerzas he perdido... Espera un momento, voy a buscar el mapo.

-No lo busques José, también me he traído el mapo.

-¿Te has llevado el mapo?

-Y también el Windex y el Clorox y las toallitas desinfectantes. ¿Con qué piensas que voy a limpiar los moteles donde voy a dormir mientras viajo a México? Ya sabes que no puedo dormir en ningún sitio que no haya limpiado yo.

-Pero Clara, ¿por qué no me dijiste que querías abandonarme? ¿Por qué irte así?

-Es que lo decidí esta mañana.

-¿Esta mañana?

(Ella empieza a llorar)

-No llores mi amor, junto le buscaremos una solución a todo esto.

-Ay José, José, tenía tanto miedo.

-¿Pero miedo de qué, mujer?

-Ya te lo he dicho, de que me abandonaras, de que te fueras con otra, de que me pusieras los cuernos, de todo José, tenía miedo de todo.

-¿Y por eso te has largado cargando hasta con el gato?

-¿Teníamos un gato?

-Es una forma de hablar mujer. Claro que no teníamos ningún gato. Pero escúchame, yo nunca he tenido intenciones de abandonarte.

(Ella con voz de asombro)

-¿No?

-No. Si hasta aparté en la tienda la televisión que tanto querías.

-¿En serio hiciste eso mi amor?

-Por ti eso y más. Pero no he podido traerla hoy a casa porque no encontré mi tarjeta de crédito. Creo que la olvidé en el banco.

-¿José?

-¿Si?

-La tengo yo.

-Dios, mujer, ¿también te llevaste mi tarjeta de crédito?

-Ya te dije que tenía miedo.

-¿Y qué tiene que ver el miedo con la tarjeta de crédito?

-Tenía miedo de quedarme sin dinero y verme en una situación difícil, ya sabes, de esas que ponen a una contra la espada y la pared.

-A ver, ¿cómo cuál?

-Como tener que llamar a mamá para pedirle dinero. Si eso pasara entonces también tendría que contarle todo y ella terminaría diciéndome que siempre me lo dijo.

-¿Que te dijo qué?

-Que tú me abandonarías, que eres un desconsiderado, que nunca supiste como tratarme. Y yo no aguantaría escuchar a mamá hablando mal de ti, se me partiría el alma si me viera en esa situación.

(El en tono irónico).

-Hummm, ya entiendo.

-Ay José, no pienses mal de mí. No sabes como sufro. No me eches la culpa por favor, sabes que siempre he vivido con el trauma del abandono de mi padre.

-No te estoy echando la culpa mi amor. Sólo te estoy pidiendo que regreses. Además no metas a tu pobre padre en esto. Hace apenas cinco años que se divorció de tu madre. Y tú ni siquiera vivías con ellos cuando eso pasó.

-Pero igual me dolió. ¿Qué, crees que soy una desarmada sin sentimientos a la que no le afectan los problemas de sus padres?

-No he dicho eso, mi amor. Vamos, regresa a casa, ya te dije que yo no tengo ninguna intención de abandonarte.

-Pero si regreso, ¿quién va a poner todas mis cosas en su lugar?

-Eso es lo de menos. Si no lo quieres hacer tú ya buscaremos a alguien que lo haga, no te preocupes mi amor.

-¿Y dejar que otra persona toque mis cosas? Jamás. ¿Ves? Esto no tiene solución. Creo que es mejor que siga mi viaje a México.

-¿Clara?

-¿Si?

-Te has olvidado el GPS.

(Ella llorando aún más fuerte)

-Ay José, ¿y ahora cómo llego a México?

-¿Por qué no regresas a casa y con calma hablamos sobre esto? ¿Si?

-Está bien. Pero ven a buscarme.

-No puedo.

-¿Cómo que no puedes?

-Es que se te olvidó que también te llevaste el auto?

-Upps. Ok. Pero antes de llegar a casa pasaré por el Dunkin', ya sabes que cuando me deprimo necesito algo dulce. ¿Te llevo algo mi amor?

-No, creo que por hoy ya he tenido suficiente.

Muerte

2010-01-29T18:51:00.000-08:00

Por: Franklin Peralta

Muerte
estás siempre ahí
esperando a que te tema
para rejuvenecer,
y en medio de un aullido caliente y verde
hacerme enmudecer.

(Sept. 2003. Silencio.)

A mis Hermanos del Oeste (Haití)

2010-01-15T09:29:00.000-08:00

Por: Sandy R. Genao Cruz

Hermano, vecino del oeste,
mi corazón hoy se aflige,
mis ojos lloran tu tragedia
mi alma hoy se siente triste.

Hermano, vecino del oeste,
tu dolor también me duele,
tu tragedia es mi tragedia
es que soy lo que tú eres.

Hermano, vecino del oeste
de nuevo has sido golpeado,
pero sabrás levantarte,
porque luchas sin cansancio.

Hermano, vecino del oeste,
no desmayes en este instante,
las tragedias te han diezmado
pero ¡sigue hacia delante!

Este escrito es un llamado a la solidaridad. Pero también es una llamado a muchos dominicanos que de una forma irracional se dejan llevar por un falso nacionalismo y pretenden negar la realidad… Somos dos alas del mismo pájaro, lo que le sucede a Haití nos sucede a nosotros. Este terremoto lo sentimos todos. A ellos y a ellas por desdicha le tocó la peor parte, pero pensemos: como fue a ellos pudo haber sido a nosotros.

Al compás de una canción

2010-01-10T15:55:00.001-08:00

Por: Jacinto Sención

Con amor y por amor
quisiste que yo estuviera
en tu vientre de a de veras
al compás de una canción.

Mis latidos delataban
ese amor que iba germinando
en las venas floreciendo
y sentía que me amaba.

Día a día trascurrían
sin dejar de enamorarte,
y la cuenta no perdía
ya quería que fuera el día
para así poder amarme.

Por fin llego la hora
de la realidad sonora.
De prisa que ya está cerca,
traigan agua pura y fresca
lávenlo de pie a cabeza.

Llantos, gritos y alegría,
confundido por el parto,
la razón ya se sabía,
nació negro, también macho.

Ese amor se fue sintiendo
día tras día floreciendo
sin cesar por un momento.
Y lo digo bien contento,
en tu amor estoy viviendo.

Tú eres amor y soy amor
con cariño definido
quisiera vivir contigo
al compás de una canción.

Breves motivos

2010-01-05T19:31:00.000-08:00

Por: Nicolás Guevara

Mi voz espesa como tamarindo
se derrama lícitamente en la razón
porque mi canto es un árbol
preñado de motivos
motivos que salen de un sudor callejero
y recubren los poros y me llenan de llanto
motivos hay que como fantasmas
están en todas partes:
me asaltan en las calles
brotan de una mirada agria
y se incrustan en mi lápiz
saltan de un pecho de algodón
que abierto a mis labios me frota la nariz
del rincón desierto de mi hogar
del bostezo programado al meridiano
motivos saltan… motivos
que crecen como pinos
o piernas de la vida
y sustentan este canto.

(Tomado del libro: Breves motivos, 1985)

Meditación de una noche vieja

2009-12-21T20:02:00.000-08:00

Por: Humberto Rivas

La noche apacible golpea mi memoria
y asoman a su puerta rostros del recuerdo.

De éstos unos hieren,
otros acarician con ternura.
Esta noche también desentraña
mi presente y me sugiere un
porvenir misterioso.

Todo eso soy yo, la suma del
ayer, del hoy y del mañana. Soy
lo que fui, lo que soy y lo que seré.

Pero mi yo más que totalización en
la historia, es incólume deseo de trascendencia.
Porque la vida es eternidad encerrada
en este pedacito de tiempo.

¡Por fin!

2009-12-16T20:00:00.000-08:00

Por: Franklin Peralta

Hoy terminé por fin de extrañarte
sin quemar en la hoguera tus te quiero
olvidados junto al escaparate
sin ninguna protección ni esmero.

Quisiera sentir rabia al recordarte
llamar a tu cariño traicionero.
Pero no puedo, porque sería mancharte
después de haber sido tú mi lucero.

No te extraño y no te olvido.
Es la conclusión a la que arribo,
porque sé que nunca me has querido.

Sin cerrar este corazón por derribo,
como tantas veces me había prometido,
éstos son los primeros versos que te escribo.

(Inicio: Diciembre 1998 / Final: Abril 2009)

Metástasis social

2009-12-13T16:55:00.000-08:00

Por: Héctor Martínez D.

Metástasis social: la imposibilidad del no ser siendo
Epístola de una conciencia dormida con urgencia de reencuentro

Hoy, 31 del mes 12 del año 2,499.
Aquí en la Ciudad de los Vivos Sepultados
C/ Asunción de la indiferencia, N. No transparentado.
Residencia que espero no asuma como legado.
Héctor Ant. Martínez Diloné.

En el ocaso de lo que pude haber sido, te dejo esta nota de desahogo y sucesión, esperando reencontrarme contigo en una nueva conciencia de saberme siendo sin necesidad de más certezas. Mis notas comienzan recreándote lo que paulatinamente comencé a vivir y que sin embargo no fui capaz de detener por ti.

Nuestra sociedad estaba viviendo una etapa de metamorfosis estructural cuyo progreso era tan sutil que no se podía medir en categorías de velocidad-tiempo ni en categoría de extensión. Lo más que nos podíamos acercar era a una apreciación desde marcos valorativos en términos de intensidades.

Era un proceso que sutilmente nos convertía en parte suya, favoreciendo que en la medida que nos hacíamos segmento de él, nuestras constataciones se iban haciendo menos evidentes, dado que al entrar en su parámetro de lo normal, ejercía mayor fuerza en hacernos parte de sí y por ende, en reconocerle como inevitablemente normal e inevitablemente necesario. Sólo quienes tenían la dicha de mantener cierta dosis de inmunidad y podían atisbar en esta metamorfosis su color de metástasis, podían mantener la chispa de la utopía y el sentido de ser humano que nos fundó como seres.

Seguíamos inaugurando una sociedad en la que para sobrevivir necesitábamos cada vez más despojarnos progresivamente de todo aquello que nos daba la posibilidad de ser humano, de ser gente. Lo que nos caracterizaba como ser que era viviendo, no como ser que era existiendo, se convertía en razón para situarnos en condición de indigentes, aislados e insoportables; y cada vez más, la negación de todo lo que nos hacía ser persona se convertía en necesidad irrefutable de subsistencia. El egoísmo y la indiferencia ante los desdenes, desolaciones e infravaloración de la vida dejaron de ser preocupaciones morales, y comenzaron a ser estrategias por excelencia de sobrevivencia.

Estos cambios estructurales se explicitaban cada vez más en nuevos marcos de normalidad, vehiculados en la socialización de sueños, deseos, fantasías y expectativas de mera existencia, cuyas identidades nada tenían que ver con lo que sustantivamente significaba ser humanamente persona. En torno a esos deseos, sueños y fantasías se configuraban marcos de relaciones que sustentaban nuevas formas de no ser, nuevos modos de morir al dolor que generaba la preocupación por ese otro que me encontraba, que me urgía, me interpelaba, que me descubría, me entusiasmaba y me acusaba con su sola mirada. Los reforzamientos de caparazones de nuestras propias honduras convocaban y centraban ya nuestros mayores esfuerzos y empresas.

Esto, traducido en acontecimientos interconectados de nuestras peculiares cotidianidades se podía apreciar en nuestras angustias por realidades que no representaban lo que vocacionalmente habíamos concebimos como nuestro verdadero más y como el real sentido de ser gente. Y la reminiscencia de esto último era la más auténtica decisión de precipitar el propio avocamiento a lo distinto, lo cual representaba otra de las más seguras señales del avenimiento de un ocaso que acortaba nuestras ilusiones.

El sólo intento de querer hacer vida fuera de los sentidos de esta espiral metástica era la razón primera para que se nos situara como anacrónicos y desdichados. El propio precio y recompensa se hacían presente al instante: el dolor de un parto sin criatura.

Lo peor de todo esto era la transfusión constante de este no ser que socialmente nos suministrábamos desde los escenarios más primarios y privados hasta los escenarios más formales y públicos. Nuestros hijos iban creciendo con esa savia que día a día les transfusionábamos con nuestros nuevos miedos, preocupaciones, sentidos y prioridades que nada tenían que ver con lo que en nuestros primeros genes conteníamos.

Lo más impactante de todo esto es que cuando la adultez de ustedes nuestros hijos (ya para el momento decir queridos no era posible ni como recurso metafórico) era ya parte del zaguán que nos refrescaba, nos comenzamos a dar cuenta de que ya no sufrían ni el miedo a sufrir por el posible recuerdo de lo que no fueron y que dolorosamente ya en nuestra dichosa longevidad seguíamos siendo indiferentemente conciente de que por propia decisión fuimos renunciando a ello, postergando instantes de vida y utopías.

Dado que en esta nueva experiencia de no ser que se alimentaba de la progresiva ausencia de significatividades del ser, se hizo práctica dar cuenta de estos procesos de metástasis con unidades de medidas que lo hicieran parecer objetivamente real, constatable y normal, presentándose día tras día episodios y sucesos fríos, solo cuantificables, cual episodios cinematográficos, pero reales, en la que el dolor y la crudeza en que se despedían millones de vidas, representaban los principales distracciones. Se intentaba adormecer el propio dolor en el goce con el dolor de otros, que al parecer distantes, no eran suficientes para irrumpir esta espiral que seguía mutando la mirada y el corazón de los individuos y la sociedad.

Las primeras y reiteradas presentaciones para confirmar que era un mundo real, con unidades de medidas concretas que sirvieran para simular una comprensión objetiva con sentido de obviedad de esta metástasis social, fueron el progresivo número de torrentes circulatorios coagulados por las impactantes fuerzas de la pólvora y el plomo que estaban siendo utilizados en los pueblos de Medio Oriente para seguir abriendo paso a esta nueva forma de no ser. También, se nos presentaban grandes episodios y sucesos de millones de identidades, sirviendo de novedad y sustento a tantos nuevos modos de no ser. Tampoco se dejaba de ostentar el agotamiento de vitalidades naturales que sustentaban a esos sujetos autodenominados seres humanos, de lo que ya sólo quedan gritos dormidos en algunos longevos. Esos recursos naturales hoy son entidades reconstruidas y simuladas en recipientes de almacenamiento para la comercialización de esas necesarias posibilidades de no seguir siendo.

Esta mi conciencia que recobra su tensión en la medida que se acerca a su nuevo encuentro cósmico y con menos miedo al dolor de dejarse descubrir siendo, quiere hacer su entrega confirmando que se despedirá sin conocer el perdón. El perdón de sí misma, que no merece, no sólo por atrincherarse en las cicatrices de un planeta árido por nuestro desagradecimiento, sino más bien por haber apostado también a la generación de nuevas grietas que amurallaron a otros sin preguntarles o darles la posibilidad para resignificar y recuperar su no siendo que poco a poco fuimos trenzándoles. Hoy recreo mi agonía en la esperanza de ser redimido por reales intentos de vivir, de ser siendo, de recuperar los horizontes que revitalizan la peculiaridad de lo humano.

Cuando leas esto, criatura que participas de mis entrañas, quisiera que me recuerdes intentando volver a vivir siendo, siendo humanamente reconocible y vivible; trascendiendo la sola existencia, dando paso a la vida.

Atentamente:
Tu Antepasado Recrudecido

Andresito Reyna

2009-12-08T18:35:00.000-08:00

Por: Luis “El Terror” Días

Salió echando tres carajos
tembló el seto de madera
dejó su mujer llorando
ella lloraba de pena

Hombre jugador de gallos
hombre hijo de las tabernas
salió en busca de desquite
sin dejar nada en la mesa

Ay, ay, ay
Eso no se hace
Andresito Reyna
beberse los tragos
también la botella

Eso no se hace
Andresito Reyna
beberse los tragos
también la botella

Así metido en curú
a la aguardiente se entrega
así no le gustó el paro
así da un golpe en la mesa

Entonces cuchillo en mano
allí se armó la pelea
le ven saltar como un dado
con el intestino afuera

Ay, ay, ay
Eso no se hace
Andresito Reyna
se bebe los tragos
también la botella

Eso no se hace
Andresito Reyna
se bebe los tragos
también la botella

Así perdió la partida
así perdió la pelea
así su mujer llorando
ahora le prende la vela

Y qué será de esta mujer
que se viste en tela negra
para guardar el recuerdo
de un jugador que perdiera

Ay, ay, ay
Eso no se hace
Andresito Reyna
se bebe los tragos
también la botella

Eso no se hace
Andresito Reyna
se bebe los tragos
también la botella

La Vida

2009-12-03T21:18:00.000-08:00

Por: Sandy R. Genao Cruz

La vida:
es plenitud y libertad,
pero es tiempo limitado,
es mirar la realidad,
es soñar con lo anhelado.

La vida es caminar,
es sufrir los sinsabores,
en el camino flaquear,
pero vencer los temores.

Es un instante, un suspiro,
pero es un pasar haciendo,
llorar cuando hay que llorar,
y reír cuando sea tiempo.

La vida es ver el presente,
asomarse a la ventana,
es recordar el ayer,
es mirar hacia el mañana.

Es intentar ser feliz
y luchar por lo que quieres,
es vivir a plenitud,
es no temer a la muerte.

Es la vida simplemente
la suma de lo que somos,
nuestras alegrías y tristezas,
nuestros fracasos y logros.

Franklin

2009-11-30T19:29:00.000-08:00

Por: Soyri Lebrón

Siento una alegría inmensa
de haberte conocido
pues no supe lo que era un hermano
hasta que estuviste conmigo

De ti me siento orgullosa
lo puedo decir a boca llena
porque nunca diste tormento
más bien alegría plena

Aunque ya no estés conmigo
siempre voy a recordar
los momentos tan hermosos
que juntos pudimos pasar

Hermano fuiste un gran ejemplo
no lo digo porque ya no estás
simplemente las cosas buenas
no se pueden olvidar

La verdad, la pura verdad

2009-11-25T14:57:00.000-08:00

Por: Jacinto Sención

Una triste melancolía inunda todo su ser, parece fallecer, pero no, sigue ahí luchando, lo acompaña la soledad, su nueva compañera. Se ha ido, no está, sí está. Regreso. Su destino la persigue, la vigila, la atrae, está con ella, pero se impone, lucha por su presa y no renunciará a ella.

Sola no está, ni estará,
sólo este día y nada más,
tus lágrimas cesarán,
tus angustias pasarán,
una nueva eternidad.

Retumba el silencio, domina el ambiente. No dilata su partida, se tiene que ir. Su mirada repartida no abarca más. Es el horizonte su atracción. Le sigue, se aleja, no se juntan. Es la pura verdad. ¿Qué es la verdad? ¿Existe? ¡No lo sé! ¡Puede ser! ¡Sí, es la verdad! Es ella y nada más. No hay duda que lo es: melancolía, angustia, soledad, silencio, es la verdad, la pura verdad.

Sola te quedarás,
viviendo en soledad,
sabiendo que no tendrás,
una nueva eternidad,
¿no será esa la verdad?

Ya llega. No se detiene. Es su hora. No lo sabe, su partida inesperada. La interrumpe, no perdona. Se resiste a comprender su destino, por eso su lucha permanente, incesante. No lo acepta, su tristeza la delata, pero se tiene que ir, no sabe a donde pero se va. ¿Regresará?, tal vez, quién lo dice, quién abierto. Nadie, sí vino alguien. Se quedó, no marchó y no volvió jamás. Hasta pronto tal vez, hasta nunca quizás.

Se nace con ella y ella está
al lado por siempre hasta el final,
por más que no se quiera aceptar,
es el destino y nada más,
¿no será esta la pura verdad?

Solitario en el ancho mar de la tristeza, sólo sus recuerdos dan sentido de por qué vivir, ya que de su vida hizo de la mía el porvenir, que al final sería el mismo destino que será de todos y que fue de ti.

Tus recuerdos serán siempre
un motivo para luchar,
una lucha permanente,
de buscar esa verdad,
hasta pronto tal vez,
hasta nunca quizás,
¿no será esa la pura verdad?

Sombras del ayer

2009-11-20T13:15:00.000-08:00

Por: Eddy Ulerio

Mi vida se ha vuelto una maraña
desde aquel adiós sin esperanzas.

Sufro mi soledad con tanto sopor,
que mi piel se crispa,
cuando en el viento siento tu aliento.

Me cuesta creer que vivas
nuestras distancias
sin la más mínima culpa.

Entiendo tu pragmatismo
y ese sacrificio ruin de tus sentidos,
que rompe mi lógica en mil pedazos.

Hoy me encuentro rearmando mis esquemas
que sucumbieron entre tus dedos,
cuando el desliz supo más que la cordura.

Ya no te espero con la euforia de ayer,
ni me desvela tu fantasma al tocar mi puerta.
A veces te pienso, es cierto.

Pero ya no podrás recuperar
lo que te llevaste en tu huida.

Un Caldo de entrada

2009-11-16T19:38:00.000-08:00

Por: Rafael Álvarez de los Santos

No quiero entrar en una especie de tratado sobre cómo surge el caldo de entrada, porque no es el interés de este escrito, sin embargo pienso que en alguna otra ocasión podríamos hablar de eso.

A lo que sí quiero referirme es a un hecho sucedido hace mucho tiempo (1990) y cuyo protagonista una vez más fui yo.

Había venido a la Capital creo que por segunda vez en mi vida. El sacerdote de mi pueblo me había invitado a venir con él al aeropuerto a buscar unas personas que llegaban de Puerto Rico, recuerdo como ahora mismo.

Al salir del aeropuerto fuimos a comer a casa de una familia muy adinerada que nos había invitado a su casa desde hacía mucho tiempo y aprovechamos la ocasión para presentarles los nuevos amigos que venían por primera vez al país y de paso pegar el sello en esa casa.

A la hora del almuerzo estábamos ante una mesa muy bien decorada, con una persona que nos servía y todo eso. Imagínense lo extrañado que yo estaba, pues eso sólo lo había visto en las telenovelas y les juro que no creía que era cierto hasta ese día.

La cuestión es que las personas habían puesto un caldo de entrada. Yo, que tenía un hambre terrible, me pregunté para mis adentros en una actitud muy machista, aunque podría decir campesina para ese tiempo: ¿Y esto es lo que vamos a comer? ¿Esta vaina es comida pa’un hombre?

Y como no veía indicios de más nada le entré al caldito ese como a la conga. En medio de mi desesperada hambre y de mi desilusión ante lo brindado, me bajé como tres tazas de aquella sopa (perdón caldo de entrada).

Una vez habíamos terminado mis ojos se hicieron presa de un decepcionante asombro cuando veo que traen de los predios de la cocina tremendo manjar: pollo horneado, arroz con puerro (primera vez que yo veía eso), ensaladas y en fín, trajeron de todo.

Para mi desgracia ya tenía el estómago que no le cabía ni la menor duda por lo que tuve que resignarme a decir que tenía algunas preocupaciones y por eso casi no tenía apetito. Claro, era evidente que tenía que estar preocupado ante semejante desgracia.

Al salir de esa casa el sacerdote estaba incómodo conmigo y me dijo: ¿Es que cuando tú sales de tu casa se te cierra el estómago? Y le contesté que el problema estaba en que ya me había llenado con la sopa esa (perdón caldo de entrada).

Fue en ese momento cuando me sacó de mi ignorancia al decirme: “eso no es ninguna sopa, era un caldo de entrada para ir haciendo estómago”. Ahí fue que la cosa se me complicó de verdad, pues jamás podía imaginarme que dizque antes de comer se hacía estómago. En mi caso el estómago ya estaba hecho y lo único que tenía era hambre y mucha.

A partir de ese momento tengo muy pendiente cuando me ponen caldo de entrada, para decir “No me apetece, muchas gracias”. He tenido que tomar esas precauciones para no ser presa de la ignorancia una vez más.

* * * * * * * * * * * * * *

¿Caldo de entrada otra vez? No señor.

Pasaron muchos años, seis años para ser exacto, y la vida me brindó la oportunidad de estar una vez más en otro almuerzo similar, pero esta vez en un hotel.

Nos habían invitado a cantar en un hotel de Higüey y era un concierto-almuerzo. En dicho almuerzo se encontraba la crema y nata de esta provincia junto a la clase política de este país, así que se podrán imaginar la magnitud del evento.

Al momento del almuerzo lo primero en tener en cuenta era la jodida sopa (perdón caldo de entrada) para que no me atraparan fuera de base de nuevo. Estaba tan pendiente de eso que apenas se me acercó la joven que servía le pregunté ¿tienen caldo de entrada? Asintió con la cabeza, aunque con el seño fruncido, dando la apariencia de estar sorprendida.

La joven no contuvo su curiosidad y me pregunta: ¿Por qué lo pregunta señor? Mi respuesta fue contundente: para que me haga el favor de no servírmelo, porque hoy sí quiero comer.

La joven tampoco entendió mi reacción ni yo me empeñé en aclararle, pero de lo que sí pueden estar seguros y seguras es de que ese día comí por el día que no pude y por ese día, o sea comí doble pero sin sopa, perdón sin caldo de entrada.

Espacio interferido

2009-11-12T18:44:00.000-08:00

Por: Nicolás Guevara

En lo que era su mayor gesto de sinceridad a lo largo de sus vidas, el mundo, y sus pequeñeces, quedó atrás en un instante:

La puerta resonante se cerró a sus espaldas. El silencio tomó posesión de las cosas. Olor a vida, un olor a piel bañaba el cuadrante. En un extremo reluciente, un lecho tibio de sábanas y poemas se extendía sediento. Ella, liberando sus cabellos, dibujó algunos pasos hacia el fondo de la habitación. Él tiró la última bocanada a su cigarro al tiempo que dejaba caer hacia la calle su vista de joven halcón enamorado.

Verdes cortinas cubrían la atmósfera. Un viento frío, escapado del mar, les helaba las narices y los dientes, acrecentando el pánico agradable de la entrega. Ella, con asombro de mujer mal sentada, reclinó su estatura de bronce sobre la cama dejando escapar el brillo grave de sus ojos. Él, rígido, se acercó apenas respirando como quien comete su primer pecado.

Afuera, trémula y turbulenta, se horizontalizaba la ciudad con cementerios, mercados, burdeles, talleres, impostores y habladores, artesanos y poetas. Mientras caía la noche sobre peatones y vehículos que con destreza acrobática se disputaban el pavimento en una absurda rutina del vivir. Adentro, donde pierde sus límites la vida, dos cuerpos acrisolados, frágiles y desnudos proyectaban su entrega en el espejo justo al instante en que ella dijo con ahogada voz: “La luz, por favor, la luz…” ¡Y ya, no supe más de mí!

(Tomado del libro: Las piernas de mi poesía, 1987)